В городишке, отнюдь не стольном,
Ранним утром в четверг и вторник,
Во дворе четырехугольном,
Подрабатывал старый дворник.
Подметал по утрам дорожки,
Карусель и заборчик красил,
Попивал винцо понемножку.
Звали дворника дядей Васей.
И не нужно б писать об этом,
Но помянутый дядя Вася,
Был как-будто живым портретом
Незабвенного Карла Маркса.
Обалденная шевелюра,
Антрацитовые глазищи
На прохожих смотрели хмуро,
Да огромная бородища.
Много раз управдом публично
Говорил ему: - Слушай, Вася,
Это выглядит неприлично:
Ты, с метлою и с мордой Маркса!
Ты б побрился! Тебе негоже
С пролетарской твоей работой,
Так на классика быть похожим
И разить, словно мерин, пОтом!
Думал дворник, глуша портвейн,
Тупо глядя в сырую стену:
- Ладно! Бороду-то я сбрею!
А умище куда я дену?!