Пройдусь. Подышу белым дымом дорог,
А то все "потом", на бегу.
Ответ поищу, почему я не смог
И вряд ли уже смогу.
Вдруг он. Отчего-то любимый вид,
И я замру. Постою.
Ответ поищу, почему я разбит
И почему на краю.
Пойду. Побегу. Нет, пойду, не спеша.
Спина барахлит опять.
Совсем не замечу, что там душа
Осталась на месте стоять.