Холодный дождь моросил с самого утра. В сумрачной комнате огарок свечи едва освещал старый потрескавшийся от старости стол и лист бумаги, воткнутый в печатную машинку черного цвета, схожую больше с адским механизмом, оттого, что она постоянно издавала скрежещущие звуки и тихие стоны, когда Писатель вправлял желтые листы бумаги или менял в ней ленту.
Отныне только Писатель, никаких имен и даже инициалов. Никто не знает, кто он такой на самом деле. Никто, кроме одного существа без лика и без души. Сейчас Писателю было немного за сорок, он держал себя в форме, развивая не только мышцы, но и ум, дабы суметь справиться с тем, кто давно открыл на него охоту. Писатель убрал руки от печатной машинки, но стук в комнате не прекратился. Тихий стук в дверь заставил его подняться с кресла и отойти к окну. Оглушительный раскат грома, затем молния осветила того, кого не могла задержать ни одна дверь.
- Давно не виделись, - на лице незнакомца появился волчий оскал. – Как тебе мое новое лицо? Что, нечего сказать? У нас был уговор, а ты его нарушил.
- У нас с тобой не было никаких уговоров, - произнес Писатель.
- Верно-верно, ну и упрямый писатель мне попался. Нужно было найти другого. Я обещал тебе деньги и славу, но ты отказался. Ты даже отказался от собственного имени. Почему? Думал, я не найду тебя? – Его глаза заволокла черная дымка. – Я хотел подарить тебе вечное вдохновение, вечное богатство, вечную жизнь, в конце концов! А что сделал ты? Заперся в своей захудалой комнатушке и пишешь о том, как справиться со злом, как побороть меня. Это неправильно. И, несмотря на то, что на всех обложках твоих книг стоит лишь одно имя – Аноним, люди все равно потянулись к тебе. Знающие люди. И что они делают здесь? Можно, мне взглянуть?
Незнакомец щелкнул пальцами, и дальняя стена упала, открывая глазам тысячи старинных книг, прятавших души от грязных рук. Книги, возраст которых исчислялся сотнями и тысячью лет, дрожали под взглядом того, кому была изведана самая первая книга, сотворенная богом. Снова щелчок пальцев, и книги, словно раненные птицы, взметнулись ввысь и набросились на Писателя.
- Я не вижу здесь Книгу, что мне нужна! Где она? В конце концов, я ее заслужил, именно мое существование подарило тебе вдохновение. Разве нет?
Книги все набрасывались на Писателя, разбив ему лицо и уронив его на пол. Книги кричали от сожаления, что им приходится наносить раны тому, кто оберегал их все это время. Их истинные владельцы не смогли совладать со страхом и несли свои книги Писателю, Хранителю Вечных Книг. Порой, прекрасные книги наносят раны еще больше тем, что просто заканчиваются. Писатель рассмеялся, и дьявольский полет остановился.
- Что ты смеешься? – спросил он. – Смеешься над последней минутой своей никчемной жизни?
- Скорее, над твоей, - Писатель вытер кровь и встал. – Не стоит искать ее, она сама тебя нашла.
Писатель поднял голову, и Дьявол проследил за его взглядом. Над его головой зависла Книга, открыв свои страницы, словно объятья для страждущего. Капли крови вытекли из нее и упали на лицо дьявола. Писатель помнил, что дотронувшись до нее впервые, увидел, как с помощью этой Книги побеждали дьявола сотни лет назад. И сейчас для него не было исключения.
- Ты не сможешь, - прошипел дьявол.
- Sed libera nos a malo. Amen. И избавь меня ото зла. Аминь, - улыбнулся Писатель.
Мгновение, и дьявол оказался проглоченным Книгой. Она упала на пол, и мужчина поторопился запереть серебряный замок на ключ. Писатель разжег камин и не без сожаления кинул Книгу в огонь. И снова раздался его смех, Книга не горела в огне. Книги такой силы не горят. Он стал ее безумным заложником и вечным хранителем.