Какое странное ощущение. Скольжение по необъятному, путешествие в темноте с огарком свечи. Как дрожат и рушатся тени в её неверном свете. Сколько ни вглядываешься, меняются очертания. Одно в другое. Множество граней выхватывает скользящий взгляд. Каждая своего оттенка цвета, запаха, формы, поверхности. Сколько углов и линий. Округлостей, шершавостей, гладкостей.
Сколько их? Сосчитать невозможно. Я даже не могу понять горячо мне или холодно. Все чувства смешены в ком, связаны в узел. Краски то мерцают, то меркнут. Если вглядеться, они расщепляются и перестают быть однородной массой. Бегут прочь из рук, разбегаются, сходятся и расходятся в каком-то непонятном танце. То это облака, вяло текущие по небу, то дикий шторм.
Что это? Под каким углом на это смотреть, чтобы увидеть… что? Истинный лик?
Но все это — лица. Все разные — и одно целое. Все — одна и множество сущностей. Лица... привычного, знакомого, постоянного и статичного — такого лица нет.
Легион метаморфоз… Что-то всегда скрывается, что-то выныривает на поверхность и оказывается на свету. Или в тенях. Полутенях. Различных тонах. Рефлексах. Бликах. Разное с каждой стороны, каждой черточкой уникально отовсюду, одной и та же точка разнится с разных углов зрения. Бесчисленные непостоянные искажения. Резкие и спокойные переливы.
Крик, шепот, аромат, вонь, смех, плач, грубость, гладкость, сладость, горькость... Дерево, стекло, чешуя, кожа… Музыка превращается в голос, голос срывается крик, крик хрипит и превращается шепот, шепот уходит в дождь, капель, весну, тепло, огонь, прах, холод, зиму, голод…
Нет! Стоп. Хватит…
Безликое, бесцветное, неощущаемое и одновременно такое разнообразное. Многоликое, радужно-красочное, вездесущее… Пугающе-непонятное.
Сколько граней, форм, ощущений и цветов все ещё недоступно? Непостижимо уху, глазу, руке, носу, языку? Сколько своих и чужих граней нужно познать? Сколько можно пропустить и не увидеть?
Оно преображается и остаётся все тем же. Оно неподвижно, но движется само по себе. Живёт. Эволюционирует. Оно не становится лучше или хуже. Оно не совершенствуется. Оно развивается.
Я с трудом собрал мысли в кучку и оторвался от созерцания метаморфозы. Это погружение слишком…
Слишком. Просто слишком. Я облегчённо выдохнул сквозь стиснутые зубы и, оперевшись на подлокотники, приподнялся с кресла.
Повернулся, чтобы выйти и наткнулся взглядом на зеркало. Вздрогнул. Складки одежды, морщины меж устало хмурящихся бровей, тени на веках… Тени. Полутени, полутона, рефлексы, свет, блики… И где-то ощутимая, Невидимая сторона.
По спине пробежала лёгкая дрожь. Я сглотнул и встряхнулся. Нет. На сегодня все. Хватит с меня. Я налил себе бокал вина и остановился. Нет. Лучше бренди. Я выплеснул вино прямо на ковёр, шагнул к шкафу, извлёк бутылку. Налил и, залпом выпив, резко, со стуком, поставил бокал на столик.
Невидимая сторона расправила плечи.
Я встречусь с ней во сне. С её переменчивой улыбкой. Неверным оскалом. Очередной своей привычно-загадочной метаморфозой.
21 мая 2014, 21:17
РЕФЛЕКС (лат.-отражение) 1) в живописи - оттенок цвета более сильно освещенного предмета на поверхности, соседней с ним. 1 Р. возникают в результате отражения лучей света от окружающих предметов. Напр., красная драпировка, может дать красноватый рефлекс на поверхности коричневого кувшина, находящегося рядом с ней; 2) в рисунке-отражение света от поверхности одного предмета в затененной части другого.