Сказала мне пастушка: путник, слушай,
поведай мне про город на заре,
там, говорят, есть розовые лужи,
и алый, в переливах весь, дворец…
там сверху вниз дожди идут, ты знаешь?
и крыши улетают в облака,
апрель идёт, ну прямо, вслед за маем,
к истоку там течет еще река?
Там, за руки держась, бегут мальчишки,
девчонок догоняя и смеясь,
рассеянный писатель пишет книжки,
причудливо сплетая буквы в вязь…
- Я в город на заре пришёл под вечер,
и, честно, видел розовую мышь,
она мне книксен сделала при встрече,
ты веришь, так и было, мой малыш…
- А разве на заре бывает вечер,
и в городе, сказать ты хочешь, спят? –
пастушка обняла себя за плечи,
и бросила в меня колючий взгляд…
- И ночь бывает, милая пастушка,
за крыши зацепляется луна,
и сны летят на взбитые подушки,
и розовая дремлет тишина…
не дремлют только розовые мыши
и кошки с ними цвета молока,
они болтают, их никто не слышит,
и красят в золотое облака…
- А ты мне нарисуешь, ты покажешь? –
Пастушка без надежды, но с мольбой…
- Тебя с собой возьму, пожалуй, даже,
мы будем успокаивать прибой,
песок сгребать ладонями у кромки,
звезд позолоту чистить до утра,
рассвет встречать торжественно и громко…
ну, ты готова? В путь тогда, пора…