В старых вещах нашел фотографию. Потускневший снимок
своего прошлого. Там улыбчивый молодой человек на
фоне ночного города. Счастливый. Чему радуется?
Глаза полны оптимизма. Чего-то желает и ожидает. Не
того ли - через время выйти в город и посмотреть
опустошенными глазами на холодные ночные огни,
некогда изливавшие ласковый и волшебный свет?.. огни
ненастоящие… город призрак… всё - иллюзия… всё –
фикция… всё… кроме фотографии…. Ветер, неси её
прочь… в прошлое, которое никогда не вернуть….
Теперь другая картина. Сверкающий новогодней ёлкой
пьяный город, с шумом запускающий разноцветные
фейерверки в озлобленную физиономию луны, обросшую
щетиной облаков. Толпы неистово ликующих людей на
площадях. И кто-то один на один с безысходностью.
Неуютная ночь. Пустынная улочка. Фонари, сцепившиеся
за руки, свысока плюющие мутным светом в неоновый
аптечный крест. Темный двор, который через мгновение
проглотит человека с болезненным лицом и
пустыми глазами. Утром кончится праздник. Огни
погаснут, и снимок, волочившийся с ветром по грязным
улицам, подметут дворники.