«Входящие», колеблясь на нуле,
Пока не сморит их полночная истома,
Посланием в бутылке из-под рома
Качаются на ветреной волне.
Как только утро примется светлеть –
Теряются легко в открытом море,
А если прибивает к суше – вскоре
Линяют краской выцветшей вослед.
Кровят сквозь запечатанный конверт
Упрятанные тайны, ссоры, споры…
В воде прибрежной давние раздоры
Теряют быстро красочный пигмент.
И остаётся – цвет морской волны
На серой гальке зыбких променадов,
Хотелось, был чтоб след не одинаков,
Но дни одним и тем же клеймлены.
22.06.2014