Его речь лилась благодатной рекой, наполняя "берега" её души невообразимым восторгом. Каждое произнесённое слово, было подобно вязи из драгоценных камней, прекрасно обработанных искусным ювелиром слова, нанизанных на "нить" её восприятия, слуха. Монисто из слов, сверкающих совершенными гранями, прикасаясь к ней, дарило тепло, радость, восхищение, удовольствие, и сотни ощущений счастья. Он говорил и говорил. Она слушала и слушала, вдыхая аромат слов.
Ему казалось, она потерялась в его нежности, любви, веря, веря, веря, желая, чтобы вереницы слов никогда не иссякали.
Она была так близко. Он окунулся в бархат её глаз. Её взор затягивал в омут, на дне которого неожиданно взорвались мягкие, тёплые точечки, загораясь миллионами факелов, сотнями радужных бабочек, и вспорхнув, подняли его, на своих крыльях наверх, к нежному, бархатному солнцу её взгляда.
Он дотронулся до её щеки, проводя кончиками пальцев по нежной, упругой коже. В её глазах вспыхнули не то огни, не то костры, не то звёзды. Он подумал, что она влюблена в него. Так смотрит и слушает только влюбленная женщина. Женщина, которая верит.
Какой он непревзойдённый обольститель, а они все верят, и эта – тоже. Он говорит им то, что они хотят услышать.
Ему стало её жалко.
Она опустила длинные ресницы, прикрыв ими адский огонь бархатного солнца.
Какая она красивая. Почему они все одинаковые? Живут, питаясь словами, обещаниями, ни к чему не обязывающими фразами, кружевами из слов, пустой болтовни и лести.
Очередная пленница, лёгкая добыча, готовая на всё ради слов. Он представил её в своей постели, обнажённую, податливую, страстную, влажную, зовущую, спятившую от близости тел и волшебства речей. Он шепчет ей слова, она блуждающим бархатным взглядом ласкает его тело. Её руки – крылья лебединые, обвивают его шею. …Её нет – она растворяется в нём навсегда.
Она больше ему неинтересна.
Где та, которая научит любить по-настоящему? Та, единственная, достойная любви и верности, та которой не нужны венки из слов, та от которой он заплачет, признав своё поражение.
Как жаль, что та - не эта.
Он устал от поиска и разочарований. Почему он такой? Почему он не может просто полюбить. Почему ему нужна особенная женщина, умная, страстная, недоступная, которая способна причинить ему боль. Зачем ему эта боль? Но он жаждет её. Жаждет насладиться этой болью, захлебнуться в ней.
Он знает - будет искать ту единственную, а за ним шлейфом будут тянуться разорванные фразы, засохшие весенние букеты и венки из слов, отношений, чьи-то надежды и обиды. Но его это не остановит, до тех пор, пока не найдёт ту, немыслимо не похожую на всех остальных. Инопланетянку, пусть она будет словно с другой планеты, с бархатным солнцем во взгляде, как эта, и имя ей будет – Аэлита, как у этой.
Она пленяет его, он готов к бегству. Он не готов быть пленником. Она ведь обычная, земная.
- Я приду завтра, - шепчет он, зная, что завтра не будет.
Она отстраняется, освобождаясь из его объятий, обжигает солнечным пламенем глаз, рассыпая множество ярких точек, превращающихся в тысячи мотыльков, мелькающих перед его глазами, мешающих сосредоточиться, думать, сопротивляться. Приоткрываются влажные губы. Он замирает, прислушивается к её дыханию, он ждёт. Она должна что-то ему сказать, на прощание, он так решил – на прощание. Он заберёт с собой её последние слова, сохранив в душе. Ему хочется от неё бежать. Её он боится. Почему именно её?
- Я хочу, чтоб ты ушёл. Навсегда. Ты слишком много говоришь. Я предпочитаю на ушах украшения, не … . Не трать силы и время на слова, они пустой звук, в них нет искренности. Тебе самому не надоела эта игра? Уходи, не возвращайся. Ты мне не интересен.
Он стоит на улице. Ветер, снег, а быть может – дождь и солнце?!
Он знает - это она! Он будет за неё бороться со всем миром, с ней и с самим собой.
2014 год.
заставка из интернета