Проснулся. Окунул голову в холодную воду. Видимо,сегодня мне действительно нездоровится.
Смотрю в окно и радуюсь. Наконец-то,он пришел. Этот моросящий дождь,который появляется из черных,как тушь для ресниц,туч,которые,будто крышка гроба,закрыли всё сверху. И на фоне всей этой медленно идущей,даже волочащейся пелены одних и тех же дней,играет что-то грустное,со скрипками,с нежным женским голосом.
Спускаюсь по лестнице вниз в этом сыром подъезде,который хочет казаться дружелюбным и неравнодушным к моей рутине. Иду по этим лужам,под этим мелким грустным дождем. Как обычно,покупаю сигареты и иду обратно. Опять поднимаюсь по лестнице. Опять смотрю в окно.
Не покидают мысли о тебе. Везде твой призрак. Везде твой запах. Особенно та футболка. И везде ожидания того,что ты окажешься за спиной,возьмешь мою руку и просто пойдешь дальше.
От этого всего попадаешь в свои же собственные лабиринты,где гонишься за тобой,пытаешься найти,зовешь и кричишь,чтобы ты услышала меня. Но я уже ушел в самую глубь.
Забери меня оттуда. Найди меня. Помоги мне.
Прошли второй и третий день заточения.