Иногда на утре так хочется плакать, иногда - так желается петь
И бегущей строкой в подсознанье накапать лавровишневых пять или шесть.
Но ты выпрыгнешь из своей колыбели светлым старцем и встанешь, как штык,
Первым - в праведном сонме этой недели, последним - в борьбе за балык.
Твоя жизнь - книга песен. И новый выпуск уже близко - он в пыли под столом.
Загляни в житие - и сверь с ним список всех путей, что ведут напролом.
Ты желал бы иметь дом из песка или пыли, но чтоб он стоял на камнях? -
Вот прекрасно - выгони всех, что здесь были, и сам отряхни с кедов прах.
Они закричат тебе вслед: "Мы поймали рыбу, но статир нашли лишь один!"
А ты помолчи, улыбнись во всю лыбу, подмигни, как Ходжа Насреддин.
И раздай всё, что есть, налево-направо и ликуй - у тебя больше нет
Ни денег, ни карт, ни морального права на хлеб и на Интернет.