Кто знает и читает биографии поэтов серебряного века, без труда здесь найдёт строчки о Гумилёве, Ахматовой, Блоке, Мандельштаме и о Есенине. Хотелось бы добавить, что могила Есенина до сих пор залита бетоном, так что великий поэт находится как бы в склепе, саркофаге. И никому до этого нет дела!
На "красный бархат"
горсть алмазов
бросала Ты своей рукой:
в крови топя их — кто ни разу
не измерял Тебя ценой.
Когда гнала Ты их украдкой,
боявшись домыслов толпы,—
Кто извинял Тебя — загадкой,—
печать снимая с клеветы?!
Кто обязал Тебя — всей жизнью
за упокой их поминать?..
И только жаль...
что их (при жизни)
Ты не умела принимать.
Они уходят — залпы пушек
по ним молчат. И – не впервой!..
Лишь только пулей из оружий
по ним дырявили
сквозь строй,—
по тактам
выстрелов отмерив,
курком
по датам сковырнув,
и девять грамм — в свинцовой стружке,
как языком с сердец слизнув...
печаль Твою
по их утрате,
всю горечь их
путей земных —
в психиатрической палате
под грязной простынью больных.
И кто из них Тебе обязан —
своею жизнью на алтарь
кропить Тебя
багровым сглазом,
о тех смолчит
Твой пономарь.
Когда тайком,
схватив ухватом,
в Сибирь,
как в шапку завернув,—
Ты волкодавом
сгрызла даты,
тайгой словесность обернув.
Под фонарем, что у аптеки,
без права съесть насущный хлеб,
К Тебе свои возносят вехи,
и чтут Твой сумрак — как рассвет.
Они уйдут —
в своём Ты свойстве
их выправляешь путь земной.
Да кто ещё!..
так в вероломстве
их вспомянёт за упокой?
На их могилы — смесь бетона,
плитой гранитной давишь их,
Из постаментов
бронз-иконой —
как будто их боготворишь...
Чтоб не проснулись,— не дай богу!
Не просочились в мир земной.
Они ушли —
но, слава богу,
их высь пролилась глубиной.
Нет власти здесь
Твоей над духом,
над сердцем тех,
кто жизнью прав.
Напрасно чтишь,
разносишь слухом,
улики спрятав в медный сплав,
под постаменты,
камни,
плиты,—
за медью в бронзу оковав,
Твои хваленые наймиты
диктуют:
«жизнь их удалась!»
Но день настанет — жди момента!
Разбив бетон порочных плит,
Они шагнут — и с монумента
твой прах
как пылью отлетит.
И вся цена — за жизнь расплата,
Как повесть всех порочных благ.
Но Ты ни в чём не виновата!
И мнишь Себя —
как вещий знак...