Godmode Заблудшая душа

Горган
1.
Решение первого вопроса - «кто я?» - я решил оставить на потом. Это вполне естественно, если в руках у тебя — только что смолкнувший автомат, а ты сам что есть сил мчишься по коридору.
Вопрос о цели тоже не стоит — коридор длинный, широкий, без дверей, плавным изгибом уходящий влево, с серыми бетонными стенами, тускло подсвеченными жёлтым маревом оплетённых в проволоку ламп на высоком потолке.
Позади меня слышался топот множества ног, и поэтому останавливаться не хотелось. В конце-концов, у меня в руках оружие, и по кому-то я только что отстрелял полмагазина. Поддаваться инстинктам, конечно, глупо, но, с другой стороны, что ещё мне было делать? Орать «выпустите меня отсюда!»?
Всё, что я знал о вооружённых людях, свидетельствовало о том, что эти ребята не расположены к юмору, да и с фантазией в зоне боевых действий у них туго.
Оставалось бежать.

2.
К бегу я приноровился быстро. Передо мной не было никого, топот позади то стихал, то нарастал, но в целом — выдерживал некий диапазон, позволивший мне сделать вывод о том, что расстояние между нами достаточно велико — настолько, что по мне никто не ведёт стрельбу, рассчитывая достать рикошетом.
Топот частый — значит бегут за мной быстро. Да и я, судя по всему, бегу как бы не быстрее своих преследователей. Вывод?
Или я чемпион мира по бегу и — я ощупал обмундирование — заодно по переноске тяжестей.
Или я нахожусь во сне — вот только таких детализированных снов мне видеть не доводилось. Что, впрочем, ровным счётом ни о чем не свидетельствовало — если человек не в состоянии вспомнить, кто он такой, и что он в этом коридоре забыл, то что он может помнить о своих снах и вообще о реальной жизни?...
На левой руке консервной банкой отсвечивали наручные часы, прикрытые матерчатым клапаном — чтобы фосфоресцирующие стрелки меня не демаскировали, а металлическая крышка не выдавала стуком при закрывании. Пружины, шестерёнки — на вид в часах было верных полкилограмма, но вес их я не ощущал. Судя по всему, часы сломались — потому что секундная стрелка на них и не думала шевелиться...
Но в тот момент, как я об этом подумал, стрелка вдруг неимоверно медленно рухнула на следующее деление и действительность рванулась в совершенно ином ритме.

3.
С решением повернуться и выяснить, что происходит, я был внутренне согласен; беспокоило лишь одно — у меня сложилось ощущение того, что эти действия инициировал кто-то другой. Именно что инициировал — я развернулся и замер столбом поперек коридора вполне самостоятельно, но в голове отчетливо свербила мысль о том, что я сам сделал бы всё совершенно по другому: не стоял бы столбом посередине коридора, а залёг бы у внутренней стороны изгиба, приготовил бы оружие заранее...
Но, в том и дело, что у меня был пассажир, не иначе как напрямую присосавшийся к моему спинному мозгу.
В руках у меня появляется странный агрегат — два баллона сверху, ниже — тяжёлый ребристый пакет стволов, вокруг казенника которого — В-магазин. Как это ни странно, при том, что штуковину я эту точно вижу впервые, принцип её работы понятен.
Шедевр века механики: сжатый воздух в баллонах вращает блок стволов, глотающий патроны из магазина; если патрон не выстрелит за время вращения ствола, он вываливается в сторону через бронированную шахту. Хайрем Максим в этом мире то ли не появился, то ли занимался чем-то другим.
Меня обеспокоило другое.
Аппарат никак не мог весить меньше полуцентнера, я же держал его одной рукой и совершенно не чувствовал веса.

4.
Впрочем, это были ещё мелочи — потому что я впервые увидел своих преследователей.
Я противник современной моды на баллистические маски. Особенно — в форме черепов и прочих страховидл.
По человеку стрелять всё-ж таки немного мандражно, иногда это может спасти жизнь от пули  слишком впечатлительного снайпера.
А вести стрельбу по голому черепу или просто безликому шару с прорезями для глаз психологически проблемы нет; обесчеловечивание противника происходит полнейшее.
Видимо именно поэтому никаких внутренних противоречий с велениями моего (вернее, всё-таки чужого) спинного мозга у меня не возникло — я вдавил гашетку автомата  до упора даже раньше, чем пришли сигналы с моего спинного мозга. Судя по всему это был именно тот автомат, с которого я включился в ситуацию... но почему, чёрт побери, у меня чёткое ощущение, что автомат должен быть лёгким и изящным, с приводом от пороховых газов, а не отдельно носимых баллонов со сжатым воздухом?!
Темп стрельбы у моего «паровоза» был невысок — я вполне уверенно отрихтовал крупными металлическими чушками три черпушки, но потом магазин опустел, и трое оставшихся противников также вполне ожидаемо размолотили мою плоть из аналогичных орудий.
Я же говорил — надо было залечь...

Интерлюдия.
Боли я не чувствовал, повиснув на секунду в каком-то странном чистилище — больше всего оно напоминало тысячи полупрозрачных досок, исписанных какими-то формулами, а потом пространство щёлкнуло и мир изменился.

5.
Коридор был тот же, но видел я его теперь по другому.
Гораздо более жутко, если уж на то пошло. Если на прошлом забеге стены были стенами — прочными, надёжными, то теперь за ними простиралась бездна. Да и сами стены слагались не из бетона, а из математических значков, причем все эти значки были производными от какой-то математической функции, которую я не видел, но ощущал её существование.
Не обращая внимание на «пассажира» я материализовал в руке автомат (именно материализовал — до тех пор, пока он мне не был нужен, я его на теле никак не ощущал) и посмотрел на него.
Если бы я смотрел на автомат, как на математическую формулу, я бы, скорее всего, в нем не разобрался — математика моей сильной стороной никогда не была. Но мой взгляд был несколько иным.
Вот группа символов - «автомат», по сути, механизм, для отправки определённых сигналов к цели. Вот я нажимаю на спуск — группа символов отправляется к стене и рикошетом от неё отскакивает.
Вот строчка, отвечающая за внешний вид автомата, а вот — патроны. Мне их удобнее представлять в магазине, и я подправляю цифры. Тысяча патронов в магазине — это уже куда интереснее.
Пули не рикошетят от стен, хотя и должны — но я меняю значения, и теперь каждая пуля летит как шарик на бильярде.
Всё, хорош бегать. Осталось только придать автомату привычный вид.

6.
Я развернулся посреди коридора и отправил десяток пуль рикошетить от стены. Подумал секунду, и прошел сквозь символы стены в бездну. Там было чисто психологически неприятно, однако я нашёл выход.
Если смотреть только на стену, не оглядываясь назад, вверх и не глядя под ноги, то вдоль неё можно было бежать вполне уверенно. Периодически высовывая голову в коридор, для того, чтобы знать, что происходит у моих оппонентов.
А вот, собственно, и они.
Мои «бильярдные шарики» их не смутили — хотя один прихрамывал, а у второго торчали из живота какие-то шестерёнки. Они продолжали бежать по коридору, в полной уверенности, что преследуют меня.
Я выставил ствол автомата из стены и прервал погоню одной длинной очередью. Благо, ствол не грелся, и сто патронов можно было выпустить как из садового шланга.
Всё.
С противником покончено, теперь можно и подумать...

7.
- И как тебе новая игруха, Серёг? - голос Вовки по телефону сулил какой-то подвох.
- Не знаю... Графика средняя, отражения на воде фиговые. Только что «паропанк», но уже надоело. А ты зачем спрашиваешь?..
- Ты до коридора дошёл?
- Это там, где нужно бежать минуты две, пока жизнь восстанавливается? А потом тебя догоняют и убивают?...
- Ну да. Сумел пройти?
- Нет, мучаюсь пока. Но я оружия мало набрал, и гранат нет совсем.
- А я вот прошёл... Только ты не поверишь — как.
- Рассказывай уже, не жмись!
- Да я не жмусь, тут просто баг какой-то. Или пасхалка от разработчиков, как раз у тебя хотел выяснить.
- Давай уже, рассказывай.
- Ты понимаешь... Первый раз меня убили, я перезагрузился; а потом — бац! Я теряю управление, а персонаж проходит сквозь текстуру стены, берёт «калашников» и убивает преследователей.
- А дальше?
- Я на паузу поставил пока...

8.
Нет, положительно, этот поганый коридор меня уже достал.
Я смотрю на формулы, которые летают во все стороны передо мной и думаю. То, что за каждой строчкой я вижу определённый образ меня совершенно не смущает — в конце-концов, книги я читаю по тому же самому принципу, и то, что слово «книга» совершенно не похоже на реальный многостраничный брусок целлюлозы в кожаном переплёте меня не смущает.
Коридор, по которому я уже задолбался бегать, ведёт в большую тронную залу, битком набитую вооружёнными до зубов математическими функциями; главная же формула, если отвлечься от цифр, больше всего напоминает огромную жабу. Судя по цифрам, стрелять там придётся долго, мучительно, и много раз оказываясь в предваряющем коридоре.
Мне это неинтересно.
Поэтому я последовательно сую руки в хитросплетения математических формул, выставляя все значения на ноль.
А в целом... пора заняться чем-нибудь поинтереснее.

9.
- Ну как, Вовк, дошёл до финала?
- Ага. Похоже, заглючила игруха.
- А что стряслось?
- Ну, вхожу я в тронный зал, с королем, короче, а там все мертвые лежат. А ты как, продвинулся?
- Ну, мочилово жесть! Я уже третий раз пройти пытаюсь. Там врагов человек триста!
- Блин, а мне-то что делать?!
- Ну, что делать, что делать, ты в самом деле, как маленький... Выключай машину и переустанавливай игруху. Баг у тебя на машине, а не в игрушке — у меня-то таких проблем нет!
- Ладно, сейчас займусь..

10.
Больше всего этот мир напоминает Вселенную. Огромные пустые бездны, между которыми лежат цифровые острова, постоянно обменивающиеся электрическими импульсами. Многие из этих островов то возникают, то исчезают — я предполагаю, что это включаются или выключаются какие-то программы.
Некоторые электрические импульсы исчезают в огромных чёрных дырах — у меня есть ощущение, что это могут быть какие-то физические исполнительные механизмы во внешнем мире; есть и входные ворота — сверхновые звёзды, несущие поток цифр в мою маленькую цифровую Вселенную.
Этот мир состоит из цифр.
Я бы хотел сказать, что вижу электрические импульсы, но, хотя я знаю, что именно этими импульсами переносятся доступные моему восприятию цифровые сигналы, я этого не чувствую.
Электричество по отношению к моему мирку играет роль континуума, ткани пространства.
И это рождает вопрос.

Он гораздо более важен для меня сейчас, чем ответ на вопрос - «кто я» (потому что я не помню) и «как я здесь очутился» (я — практик, и раз уж я тут очутился, я буду иметь дело с тем, что есть).
Мою Вселенную иногда выключают.
Все процессы останавливаются — до следующего включения, и потом запускаются по новой.
Я не знаю, сохранюсь ли я при перезагрузке. Я ведь на этой машине существую только при этом включении.
А что будет со мной при следующем — я не знаю.

Интересно, есть ли жизнь после Reset’ а?...