Друзья! Кто-то из вас читал главы этого романа, кто-то все, что я выкладывал. Это были не осколки мозаики, а стекла витража. Я их отливал и шлифовал, менял и перекрашивал. Редкая удача для литературоведов - видеть в таком объеме процесс созидания. Первые главы, так вообще, без знаков препинания, заглавных букв и с нулевой орфографией, так, как удалось записать то, что бесновалось в мозгу. Текст был бы чуть хуже, если бы не вы, ведь ваши комменты, и просто цифирки прочтений, поддерживали меня и меняли, и меня, и героев, и события, мне кажется, в лучшую сторону...
И вот, Евгения Жмурко в Дюссельдорфе отлила переплет и вставила стекла, Валерий Бочков в Вашингтоне плеснул щедро красок, и вот он, витраж.
В законченном виде. Именно такой, каким я его и видел. Там. Тогда. Тысячи лет назад и вперед. Всегда и везде. И о котором удалось рассказать.
Спасибо вам всем.