Ползи певец на радость люду.
Колени в кровь и каждый рад:
Что он-то уж таким не будет,
Что не ему дадут под зад.
Ползёт, а губы шепчут строчки:
Прекрасен мир и добр, и светел.
Ну, не больной? Отбиты почки,
Сам в рубище. Плюются дети.
За городской стеной простор
Природа раны исцелит.
Певец, ты изгнан! Приговор.
За что? За то, что ты – пиит…