Каждый день. Каждый день своей жизни она проводит здесь. Здесь, где царит одиночество, боль и страх.
Она давно уже привыкла к этому, тем более она находится здесь не постоянно, иногда она ходит в школу и магазин. Правда, с ней почему-то боятся разговаривать. К этому она тоже привыкла, эта маленькая сирота.
Иногда ей страшно бродить по этому старому, страшному дому. Выглядывать из окон в пустоту, как она называла окружающий мир. Весь этот мир, маленький мир, принадлежащий ей одной.
Иногда ей бывает страшно в этом доме одной. Но только иногда, на самом-то деле она смелая девочка. На самом деле, и дом не такой страшный.
У нее есть комната с окнами на восток. Маленькая комната, но такая светлая и уютная. В ней никогда не бывает страшно. В отличие от остального дома.
Она встречает каждый день с рассветом, протягивает руки туда, к окну, на восток, туда, откуда приходит солнце. Она встречает его с улыбкой и ласковым приветом, и с верой, что все будет хорошо. И все бывает хорошо.
Особенно, когда приходят они.
Каждый раз, ровно в полночь, они приходят снова. Снова приходят в тот дом, стоящий на опушке небольшого, старого городка. В тот дом с обсыпавшейся краской и влажными обоями. С дырами вместо окон, с расшатанными, скрипучими дверями и сырыми досками вместо пола. Снова приходят, просачиваются сквозь стены, проходят через трубы, вылезают из погреба, влетают в окно.
Каждый день они приходят сюда снова. Сюда, куда боится приблизиться не меньше, чем за пятьсот метров, любой житель того маленького городка. Особенно ночью.
Тогда весь дом словно оживает.
Она с радостью встречает их. Каждый день она ждет, когда же они снова придут.
Когда они приходят, когда они кланяются и улыбаются, она чувствуется себя не такой одинокой. Отнюдь, она чувствует себя счастливой и нужной.
Они излучают какое-то тепло, свет, который манит и успокаивает. Они светятся изнутри. Они излучают счастье.
Они расходятся по всему дому и мирно плавают в воздухе, в бесконечности. А она бегает рядом с ними и радуется, просто радуется. Радуется тому, что она не одна, что кто-то ее любит и ждет. За весь день она сильно соскучилась.
Она никогда не жалуется им на свою жизнь – зачем? Когда приходят они, дитя забывает про свои несчастья. Ведь это такая мелочь по сравнению с жизнью.
Они все разные – разного цвета, размера. Толстые и худые, зубастые и не очень, с глазами и нет. Но все они чем-то связаны.
Если протянешь к ним руку – они окутают тебя своим светом. Почувствуешь тепло и легкость на душе, почувствуешь их энергию, почувствуешь жизнь. На ощупь они как облака. А если прислушаешься – услышишь их дыхание и стук сердца.
Они как люди.
Совсем как люди.
Только не люди.
Они другие, они лучше тех, кто зовется гордым именем «люди».
Она иногда задумается. Думает о том, действительно ли они – не люди. Быть может, они – как раз те люди. Настоящие
люди. А не те, кто живет на крохотной планете Земля.
Совсем как люди, только не люди.
Словно мудрые, пожилые люди, много повидавшие за всю жизнь, набравшиеся жизненного опыта.
Как люди.
Она ложится в кровать и укутывается теплым одеялом. Кто-то из них берет книгу и начинает читать томным, тягучим голосом. Странно, но на следующий день она не может вспомнить, какие у них голоса.
Она почти засыпает, а они сидят рядом, смотрят на нее и поют свою песню. Песню без слов. Песню, которая наделяет ее энергией, которая помогает ей выжить в этом жестоком, алчном мире.
Дитя уже спит, и они тушат свой свет, который излучают, чтобы не мешать ей. Они собираются уходить, но она ворочается и просит сквозь сон остаться. Они не могут отказать ей. Они останутся тут до рассвета. Гладя ее по голове, они снова затягивают свою волшебную, хрустальную песню.
Но наступает рассвет, и им приходится уходить. Она просит их остаться, но те лишь тихо шепчут ей, что это невозможно. Роняя капельки слез, дитя умоляет взять ее с собой. Еще не время.
Ее время еще не пришло.
Ночью они снова придут. Придут навестить эту маленькую несчастную девочку.
Совсем как люди.