***

Что же хранят детские воспоминания?Что-то что мы никогда не сможем вспомнить,или то что преследует нас всю жизнь. Первая радость, первые слезы, первая боль,первый триумф. Многое из того, что мы хотели бы помнить вечно кануло в лету, а что-то, что мы старательно стерли из памяти вдруг всплывает в самый неподходящий момент.
Так случилось и со мной, когда я листал старый семейный альбом, годами без дела пылящийся на полке и высвобожденный из-под стопки журналов непогожим вечером, чтобы скоротать время за необычным для меня занятием, предавшись воспоминаниям.
Всего одна ничего не значащая фотография, где малолетний я улыбаюсь в объектив беззубым ртом, пробудила яркие воспоминания, хлынувшие на меня как цунами. Однако в отличие от предыдущих, это были не радужные воспоминания о беззаботном детстве, а что-то тревожное.
Скорее всего я утомил случайного читателя лирикой и живописанием моих ощущений, поэтому лучше перейду сразу к делу.
Фотография напомнила мне один странный случай из детства. Мне было тогда лет пять или шесть, тот самый возраст, когда человек уже осознает себя, но воспоминания о событиях тех лет так легко уходят в никуда.
Не помню было ли тогда лето, или может зима. Не важно. Но проснувшись в тот день утром, я заметил нечто необычное. На окне в моей комнате красовался отпечаток ладони. Обычный отпечаток, будто кто-то тронул измазанной в чем-то жирном пятерней оконное стекло.
Находка заинтересовала меня и я, как любой любознательный малыш захотел ее исследовать. Подставив стул, я залез на подоконник и потрогал отпечаток. По всему выходило, как мне подсказывает память, что след был оставлен кем-то, кто находился снаружи.
Приложив свою ладошку к стеклу я пришел к выводу, что обладатель ладони, оставившей отпечаток, был примерно моего возраста, или может немного старше. То есть ребенок. Тогда это не показалось мне странным, или тем более, пугающим, и я побежал играть в другую комнату. Теперь же, вспоминая это, я чувствую, как по моей спине пробегают вереницы холодных мурашек, а волосы на руках встают дыбом.
Несколько дней назад я даже сходил проведать престарелых родителей, живущих в той квартире. Дело в том, что она находится на седьмом этаже. Кроме того в ней нет балкона, а подоконники с внешней стороны здания представляют собой очень хлипкую конструкцию в виде листа жести, кое-как прибитого к раме.
Водосточная труба, даже если бы нашелся кто-то достаточно безумный, чтобы забраться на седьмой этаж по этой ржавой развалине, находилась достаточно далеко от моего окна, чтобы исключить эту возможность.
На этом поток воспоминаний не обрывается, а идет новым витком. Я и не помнил, что в детстве ходил во сне. Как раз после моей необычной находки. Ночью я вставал с кровати и шел в угол комнаты, как можно дальше от окна, где сворачивался на полу калачиком и спал до утра. Это продолжалось неделю или две, а потом прекратилось также внезапно как и началось.
Читатель, не думай, что я трачу твое время только ради того, чтобы рассказать необычный случай из своего детства, который мог оказаться лишь игрой детского живого воображения. Дело в том, что несколько дней назад, я нашел такой же отпечаток на окне своей квартиры. Или не совсем такой... Пачкая стекло жирным следом на моем окне красовался отпечаток ладони явно взрослого человека.
Именно он пробудил новые воспоминания и именно он заставил меня записать мою историю.
Я вспомнил, как однажды ночью, находясь в полусне, встал с кровати и что-то сделал. Потом открыл окно своей комнаты и дотронулся до стекла с внешней стороны, после чего закрыл окно и спокойно лег обратно в постель.
Затем были какие-то коридоры, яркий, режущий глаза свет ламп, чьи-то громкие раздраженные голоса.
Глядя на отпечаток своей ладони на стекле я вспоминал. Вспоминал, захлебываясь своими воспоминаниями, как утопающий.
Я что-то сделал перед тем, как оставил на окне этот жирный след. Что-то очень, очень плохое. Что-то такое, что потом привело меня в психиатрическую лечебницу, заставив провести там все детство и юность.
Я вспомнил... Вспомнил кухонный нож в своих детских ладошках и постель, на которой спали родители. Я вспомнил все, хотя лучше бы эти воспоминания были навечно погребены в глубинах забытья.
Глядя на багровый, цвета запекшейся крови, отпечаток своей ладони на стекле, я вспомнил. Но если мои родители умерли, то несколько дней назад я заходил в квартиру, где теперь живут совсем другие люди, и...
Простите меня. Это то, ради чего я решил записать эту историю.
Простите, они так и не смогли меня вылечить.