Разворачивая стяг, истрёпанный как старик бывалый,
Тебе говорят о происхождении нелепых дыр.
Пули, осколки, да и этого мало,
Расстрелян был с флагом на груди командир.
Смотришь на знамя, зная всё это, с почтением,
А если бы не знал, разве так смотреть мог?
И можно ли назвать сохранение флага везением?
Или всё таки помог Бог?
Кто-то усомнится, как всегда от лукавого,
Скажет, это изжиток, нелепый милитаристский фетиш.
А ты промолчишь, не касаясь не главного,
А лучше бы не молчал, почему молчишь?
Есть слова. Да к чему они для безухих?
Марать руки и входить в нужный им нужник?
Ведь от тех у кого не только глаза, но и мозги сухи,
Не просто станет плохо, а в душе стошнит.
История это не пером по бумаге,
А смертью по головам.
Были копья, мечи, танки, какие-то флаги,
В таком случае танк ИС на горло вам!