Я склонился, чтобы получше рассмотреть кузнечика.
В этот момент дунул ветер, - траву прижало к земле, и кузнечик прыгнул.
В городе не бывает таких ветров. Или я не замечал?
В городе я не нагибаюсь… Ну, разве что, колпачок от ручки поднять.
Здесь не знаю, наверное, что со всем этим делать. В городе - ясно.
Здесь ведь нет никакой нужды менять то, что есть.
Здесь - слушаешь желания…
Почему же в городе я что-то должен? Почему там хочу перемен? Почему мне оттуда бежать хочется? Почему я там думаю, что моя жизнь будет лучше в другом месте, с другими людьми?
Я стою тут, и о счастье не думаю.
Когда есть настоящее, другого больше не ищут.
Как мне вообще могло показаться, что идет что-то не так?
И, как в детстве, я сажусь в зеленое не скошенное поле, смотрю по сторонам, вдыхаю разогретые ароматы, рука сама ищет стебель, я вытягиваю вверх травинку из маленькой зеленой коленки, сую в рот ее сладкую белую часть, отгрызаю кусочек, жую…
Пыльная дорога петляет вдоль частных домов. Если идти по ней, заборы закончатся, и выйдешь на открытую местность.
Там, где сейчас я.
Поднимается ветер. Низкая туча направляется в мою сторону. Скоро будет дождь.
Прыгну.