Я наличники ладил резные,
Свой, особый, узор вырезал.
Не писал я стихов для России,
Но любил её, коли писал.
Было многое мне не по нраву,
В жизни грубой и сам огрубел,
Потому и писал я коряво,
И похабные песенки пел.
Я не плакал,
прижавшись к берёзам,
Молотком по стамеске - тук-тук.
Проливал свои пьяные слёзы
Непутёвый старинный мой друг.
Буду бит или изгнан с позором,
«Был он кто?» -
станут все вопрошать,
Мне хотелось особым узором
Окна русских домов украшать.
Собирал свежих досок обрезки
И славянский заучивал слог,
А с собою таскал я стамески,
Как алкаш под полой – бутылёк.
Вам наличники ладил резные,
Хоть и всё наперёд уже знал.
«Ты любил меня?» - спросит Россия,
Да любил, коль на русском писал.
Мастерил я с утра до заката:
Вот – узор, вот - корявый куплет.
Но боялся спросить: «А сама-то,
Ты любила меня или нет?».