Аллегория
Из звенящей тишиной Темноты выбрался в ночь некий. Сновидением набросился на него из дымки тумана снежный ветер в лицо.
Или был здесь ещё свет уличных фонарей, деревья, обросшие колючей белизной, люди?
Никому Не Нужный Писатель И Музыкант, улыбкой стрясши снег с бороды и усов, сказал в пустоту: «Это всё не хорошо. Но также и не плохо.»
Словно не разобрав, рванул Чужой с места, проскрипел, просвистел тормозами автомобилей через улицу с фонарями. «Я был чужим там, я чужой здесь и останусь чужим и не понятым всюду!» - словно бы хотел прокричать Чужой, но не нашёл слов, скрываясь в тайну неизведанных, неосвещённых проулков.
Не нужный Писатель остался в толпе один. Никто не ждал его и потому, стегаем равнодушно-недоверчивыми взглядами, плясал он на месте в светлом круге фонарного света, а может даже в его конусе.
О смерти снежинок под пляшущими ногами взрыдала осенняя ночь. И замёрзшие слёзы на лике её остались невидимы в туманности непонятности.
Некий, выбравшийся из темноты, искал тепла призрачно-временного в янтарных каплях древнего алкоголя. Искал, но глаза его залепил снежный ветер. И бесполезно сгорало нутро, исполненное капель тех.
Ни улыбки, ни смеха в кипении жизни. Ни проблеска понимания в протекающих реках алчности и богатства. Должна же была взойти луна, но нет – взошли тучи.
«И это тоже пройдёт.» - хотел было сказать себе Некто, но не успел – мысль уже истлела в потоке времени.
Сказал вместо этого мысль нетленную: «Из красивых семян вырастают иногда растения вонючие, распускаются на них смердящие цветы и превращаются в склизские, ядовитые плоды, которые, созрев, лопаются и обдают прокисшим соком того, кто их посеял, в надежде на урожай.»
Но почему не сказал Некто, что иногда – наоборот???