Я подъезжаю к озеру Берриесса. Точнее, к той точке его берега, которая максимально близка к Glory Hole. Собственно, именно из-за этой самой Glory Hole это озера и является оптимальным местом для моего расставания с Темой.
На русский язык Glory Hole переводится, как «Тоннель Славы» или «Шахта Славы». Не знаю, при чём тут слава и кому, собственно слава, но шахта действительно имеет место быть. Это, по сути, круглая бетонная труба диаметром 22 метра и глубиной чуть более 60 метров. Шахта расположена почти у самого берега озера, неподалеку от плотины Монтичелло, возведение которой в 1963 году и создало это искусственное водохранилище.
Функция «тоннеля Славы» очень проста. Сброс избыточной воды, чтобы она не повредила плотину. Сейчас именно такая ситуация. Зрелище просто завораживающее, хотя и, честно говоря, немного жутковатое. Десятки и сотни тонн воды переливаются через край шахты и с грохотом устремляются вниз. На дно. Действительно, со стороны создается впечатление, что вода, образуя гигантскую воронку, уходит в самые недра земли. В преисподнюю.
Куда я и отправлю тематические дивайсы. Ибо им там самое место.
Я останавливаю Астон Мартин. Джип с охраной тормозит метрах в ста позади. Охранники уважают мою privacy. Они, разумеется, в курсе, куда я еду и что собираюсь сделать.
Я подозреваю, что своим экстравагантным поступком я нарушаю как минимум, один из бесконечного количества законов США. То ли федеральный, то ли штата Калифорния, то ли и тех, и другого одновременно. Сомневаюсь, что это уголовное преступление, поэтому максимум, что мне грозит – это штраф. Да и не факт, что шибко крупный. Кроме того, если Всевышний хочет, чтобы я так попрощался с Темой – а он явно хочет, ибо я Его далеко не первый день знаю – то уж как-нибудь позаботится, чтобы мне эта эскапада сошла с рук.
И она сходит! В обе стороны дорога вдоль берега абсолютно пустынна. Я основательно размахиваюсь – далеко всё-таки, за и стена с колючей проволокой наверху мешают – и точным броском отправляю дивайсы на край воронки. Через мгновение они исчезают в «тоннеле Славы». Славы кому? Да Всевышнему, вестимо. Всё-таки он меня от Темы оттащил. Отодрал. Отвёл. Спас. Избавил.
Что он хочет в благодарность? Вопрос некорректный вообще-то, ибо Всевышний – в отличие от «противоположной инстанции» - делает добро и выполняет просьбы бескорыстно. Просто так, не требуя – и даже не прося – ничего взамен.
И всё-таки? Что бы Ему хотелось? Чтобы я поймал Зодиака? Чтобы свершилось на полвека опоздавшее правосудие? Может быть. И чтобы я в процессе совершения этого правосудия встретил ту, с которой я буду жить в Вечности. Ибо церковный брак вечен. Если, конечно, не аннулирован Церковью в соответствии с Кодексом канонического права…
Может быть… Очень даже может быть…
Обычно я в таких случаях обращаюсь к Всевышнему с краткой молитвой о просветлении и руководстве. Обычно Он отвечает. Обычно довольно быстро.
Но сегодня Он не расположен со мной общаться. Не в духе, видимо. На этот раз со мной общается Богородица. Моя любящая и заботливая небесная Мама, как я её называю, когда общаюсь с Ней.
«От тебя никто ничего не требует» - голос Богоматери спокойный, уверенный и заботливый. «Ты волен поступать, как тебе заблагорассудится. Ты уже сделал свою дело. Зодиака возьмут и без тебя…»
«Он жив?» - изумлённо спрашиваю её я.
«Жив» - все столь же спокойно и уверенно подтверждает Богоматерь. «Он придёт на встречу с тобой. Туда, где он совершил преступление. Сейчас там пусто. И будет пусто, пока вы не встретитесь»
«А чего хочет Всевышний?» - спрашиваю я. Надо же узнать мнение «первого руководителя»… Так сказать, гендиректора «небесной канцелярии»…
«Как я тебе только что сказала, Он ничего от тебя не требует. И даже не просит. Не считает себя вправе. Ибо в твоей жизни Он уже натворил достаточно. С твоей кочки зрения, разумеется…»
Она улыбается. Я тоже. У неё светлая, добрая, ласковая, заботливая и любящая улыбка. Улыбка Матери…
«А чего хочешь ты?» - неожиданно даже для самого себя спрашиваю я
«Это прогресс. Ты спросил моего мнения за… сколько лет мы с тобой общаемся?». Она снова улыбается.
«Лет десять, наверное. Нет, меньше, всё-таки…Восемь»
Я перешёл в католичество ровно девять лет тому назад. В Техасе.
«Я бы хотела, чтобы ты встретился с Зодиаком»
«Почему это для тебя так важно?»
«Это важно для тебя»
«Почему ты так считаешь?»
«Чтобы ты, наконец-то, смог довериться Всевышнему. Доверить Ему свою жизнь»
«А поподробнее?»
«Ты же… уже лет пятнадцать, наверное, абсолютно убеждён, что Всевышний спит и видит, как бы тебя на Голгофу отправить…»
«У меня есть доказательства. Причём убойные такие доказательства»
«Косвенные. И не такие уж убойные»
«И все равно доказательства»
«Не доказательства. Убеждения. Это вопрос не столько логики – которая тебя может и опровергнуть - сколько веры»
«Я в Него и так верю. Более того, это даже не вера, а непоколебимое знание»
«Не передёргивай. Ты отлично знаешь, о чём я»
Я усмехаюсь. Потом начинаю смеяться. Меня вдруг охватывает острый приступ пофигизма.
«Ладно, встречусь я с этим вашим Зодиаком. Двадцать лет смотрел в лицо смерти каждый божий день. Посмотрю еще несколько минут. Делов-то…»
«Не самое лучшая мотивация» - вздыхает Богородица. «Но за неимением лучшего…»
«Сойдёт и это?»
«Что-то вроде того. Я буду за тебя молиться»
«Да уж, пожалуйста. Это мне потребуется. И весьма»
«Я тебя люблю». И бесшумно исчезает.
Я промолчал. Ибо до сих пор не могу определить своё отношение к Богоматери.
Я возвращаюсь к своему Астон Мартину, чувствуя себя немножко Джеймсом Бондом. Только вот «Вальтера» у меня нет. Ни Р99, ни даже РРК.
Еду к месту преступления Зодиака. Это далековато – на другой стороне озера. Берриесса напоминает лезвие ножа, вытянувшееся на 25 километров чуть наискось с севера на юг. Останавливаюсь. Глушу мотор. Выхожу из машины. Захлопываю дверь. Джип подобострастно останавливается метрах в ста к северу. Standard Operating Procedure…
Здесь действительно никого. Всё готово для моего рандеву. С Зодиаком. И… неужели, с той, кто встанет между нами? Интересно, откуда она? ФБР? КБР? Полиция Сан-Франциско? Какая-нибудь охранная лавка? Впрочем, это неважно. Всевышнему видней. Жен не выбирают в супермаркетах. Они сами как-то появляются…
Интересно, сколько мне его ждать? Уже постепенно начинает темнеть, а вечерами – тем более, ночью в конце сентября в Сан-Франциско уже зябко. А я как-то не рассчитывал на долгую прогулку. Тем более, по берегу озера. Тем более, топчась, по сути, на одном месте.
Проходит десять минут. Пятнадцать. Двадцать. Двадцать пять. Ну когда же он, наконец, появится? Я до костей продрог уже…
Зодиак появился ровно через тридцать четыре минуты после моего приезда. Я услышал характерный треск кустарника, обернулся и увидел ЕГО.
Внешне он практически не изменился с того сентябрьского дня 1969 года. Высокий, крупный, грузный, облаченный – как и тогда – в черный костюм палача со знаком Зодиака на груди. Костюм явно новый – старый он наверняка уничтожил, заметая следы. Заметно прихрамывает, как в октябре 1969 года, когда мимо него проехал полицейский патруль. Да, это он. Точно он.
Я смотрю на него и начинаю понимать, откуда у меня такое спокойно-пофигистическое, даже несколько расслабленное состояние. Зодиак, конечно, вооружен (кто бы сомневался), но пистолет держит у бедра. Как на рисунке, сделанном по показаниям Брайана Хартнелла. Пистолет мне знаком – Браунинг Хай Пауэр образца 1935 года. Который Брайан – отнюдь не специалист в этой области - принял за армейский Кольт М1911А1 45-го калибра. Нормальная ошибка для дилетанта…
Браунинг – 9-миллиметровая «машинка», которой мой титановый бронежилет не по зубам. Даже в упор. Пистолет направлен мне прямо в пузо, надёжно защищенное бронежилетом. Причем бронежилетом с хитринкой – титановые пластины покрыты слоем пузырьков, заполненных высококачественным имитатором человеческой крови. Чтобы у стрелка не возникло желание сделать контрольный выстрел мне в голову.
Хотя, с другой стороны, если оно возьмет чуть повыше, то может мне и в шею попасть. Или вдруг захочет контрольный выстрел сделать. В лоб. Так что нет, нельзя утверждать, что я совсем уж в безопасности. Поэтому появление Мисс Х, обещанной мне Ингрид, было бы сейчас весьма кстати. Кстати, где она прохлаждается? Пробок вроде бы нет, так что пора бы ей материализоваться… А моих охранников Зодиак вырубил, скорее всего. Не убил, нет. Не в его это стиле. Просто вырубил. Что неудивительно – к такой опасности они явно не готовились…
Поэтому невредно будет взять инициативу в свои руки. Так сказать, осуществить перехват управления. А то мало ли что…
«Ну наконец-то…» - неожиданно даже для самого себя спокойным голосом говорю я. «А то я уже заждался. Замерз вконец»
Хотя лицо Зодиака скрыто шлемом палача, я вижу, что он впадает в ступор. Совершенно очевидно, что такого приёма он не ожидал. Совсем. Полный разрыв шаблона. С совершенно непонятными последствиями, к сожалению.
Промолчать или добить? Тянуть резину или решительно перейти в наступление? Вопрос ценой даже не в миллион долларов… А в человеческую жизнь. Мою жизнь. Эх, если бы я хоть что-то понимал в переговорах с террористами…
Решение приходит интуитивно. На автомате. Только вот верное ли это решение? Или самоубийственное?
«Послушайте… у меня вот какое к Вам предложение. Почему бы Вам не снять Ваш, без сомнения, впечатляющий костюм и не составить мне компанию за ужином? Я знаю отличную пивную в паре миль отсюда. Я угощаю, разумеется. Нам ведь есть о чём поговорить, не так ли?»
Всё тот же ступор. Ситуация абсолютно патовая. Зодиак понятия не имеет, что делать, ибо вся его без сомнения тщательная подготовка к нашей встрече полетела ко всем рогатым, а я боюсь даже пошевелиться. А то вдруг шмалять начнёт… Впрочем, если у него сейчас сдадут нервы, то он запросто шмальнёт даже если я буду стоять как статуя Венеры Милосской. Блин, ну где же моя Мисс ФБР? Или как её там…
То, что происходит дальше, будет мне сниться в кошмарных снах до гробовой доски. А, возможно, и дольше. Если в загробном мире, конечно, есть сны…
Голова Зодиака разлетелась как спелый арбуз после выстрела безымянного террориста из фильма «День Шакала». Только Шакал стрелял патроном 22-го калибра Long Rifle, оснащенным ртутной пулей (что, на самом деле, чистой воды вымысел), а здесь явно жахнули как минимум .308. А то и «девяткой». Ну не Барретой же пятидесятого калибра… Хотя кто их там знает, этих американских спецназовцев… Грузное тело Зодиака, сбитое с ног кинетической энергией пули, развернулось и рухнуло на землю.
Странно, но у меня в голове крутится только одна мысль: «Жаль… Как же жаль… Так и не поговорили… А каким бы интересным мог бы быть разговор…»
Я бы голосовал за девятимиллиметровый снайперский патрон. Какой-нибудь 9х51мм. Разрывная пуля, разумеется. Или Hollow Point… Интересно было бы посмотреть на сей аппарат. Я, конечно, не ахти какой знаток оружия, но что-то не слышал о наличии винтовок под такие патроны у американцев. Неужели сподобились сделать аналог знаменитого российского «Винтореза»?
Я в очередной раз ошибся. Это был не аналог «Винтореза». Это был «Винторез». Самый настоящий «Винторез». 9-миллиметровая винтовка под специальный патрон 9х39мм. Винтовка Снайперская Специальная 6П29 собственной персоной. Изящно-брутальное творение ЦНИИ «Точмаш» в городе Климовске – группы под руководством выдающегося – хотя и малоизвестного - российского оружейника Петра Ивановича Сердюкова.
К винтовке, естественно, прилагался снайпер. Точнее, снайперша. Она шла ко мне спокойно, уверенно и деловито – какой-то совершенно необычной походкой, в которой непостижимым образом сочетались брутальность спецназовца и грация женщины. Француженки. Ибо была снайперша… точнейшей копией Мирей Матье. Только омоложенной лет так минимум на тридцать пять – больше тридцати трёх ей дать было решительно невозможно.
Снайпершу сопровождал громадный детина – раза в два крупнее француженки. Рыжий, красноносый – типичный лесоруб явно ирландского производства. Одеты они были, естественно, в стандартную на этот случай униформу – черные брюки; черные же ботинки, темно-синие кевларовые бронежилеты и такого же цвета ветровки с тремя огромными ядовито желтыми буквами спереди и сзади. ФБР. Кто бы сомневался…
Федеральные агенты, не особо торопясь приблизились ко мне.
«Нет, меня зовут не Мирей» - улыбнулась снайперша. «И я даже не её клон»
Она неожиданно протянула мне руку, не занятую винтовкой. Я, разумеется, с удовольствием эту руку пожал. Рукопожатие снайперши было неожиданно мягким, теплым и дружелюбным.
«ФБР. Специальный агент Вивьен ЛаРош»
«Supervisory Special Agent Лиам МакМёрфи» - буркнул лесоруб. Прекрасно понимая, что ни на какой содержательный разговор со мной у него не будет ни малейшего шанса.
«Вы француженка?» - моё мнение по данному вопросу полностью совпадало с мнением ирландца.
«Мои родители эмигрировали в США из Квебека» - улыбнулась агент ЛаРош. «Я родилась в США»
«В Новом Орлеане?»
«Разумеется. Где ж ещё…»
Агент ЛаРош мне понравилась мгновенно. По её глазам - и вообще по всему её поведению - было очевидно, что чувство было взаимным.
Я представился.
«Мы знаем, кто Вы» - снова буркнул лесоруб.
Подошёл к бездыханному телу Зодиака. Присел на корточки.
«Fuck. Fuck. Fuck. Total fucking crap. Живым надо было брать…» - проворчал он.
«Наш profile без вариантов предсказывал, что если бы мы попытались вмешаться нелетально, Зодиак бы выстрелил. Однозначно» - парировала снайперша.
«Кстати» - лукаво улыбнулась она – я что-то не слышу слов благодарности за спасение Вашей драгоценной жизни…»
«У меня бронежилет» - усмехнулся я. «Третьего класса, по сути. Титановый. Ему High Power - что слону дробинка»
«Упс» - обеспокоенно пробормотала агент ЛаРош. «Надеюсь, нашему начальству это знать не обязательно? А то такое бурление говн начнётся…»
«Я нем как рыба» - успокоил её я. «Кстати, что бы Вы ещё хотели в благодарность? Этот сабж мог бы мне и в шею попасть. Так что бронежилет или нет, вы всё равно правильно сделали…»
«Приятно слышать» - снова буркнул МакМёрфи.
«Я хочу бронежилет. Такой же как у Вас. По специальной мерке. И дорогое вечернее платье»
«Шутка» - добавила она.
«Не вопрос» - заверил её я. «И то, и другое»
«Всей моей группе бронежилеты» - потребовал ирландец. «И ящик виски. Powers. 25-летней выдержки»
«Сделаю» - кивнул я. И добавил: «Напишите список, что вам нужно. Я оплачу. А наши с вами бухгалтера разберутся, как это провести по счетам. Чтобы комар носа не подточил»
«На какую сумму рассчитывать?» - заинтересованно спросил лесоруб.
«Пишите что в голову придёт. Я разберусь»
«У нас богатая фантазия» - предупредила Вивьен.
«А у меня толстый кошелёк» - спокойно парировал я.
«Вот что, дети мои…» неожиданно озабоченным голосом произнёс агент МакМёрфи.
Я остолбенело уставился на него
«Не обращайте внимания» - махнула рукой снайперша. «У него старший брат – католический священник. Они очень близко общаются. Наверное, даже слишком близко»
«… сейчас тут такая свистопляска начнётся» - совершенно невозмутимым тоном продолжал ирландец, «что… в общем, я вам очень настоятельно рекомендую слинять куда-нибудь подальше. Желательно даже в другую страну. И сидите там, пока всё хотя бы немного не стихнет»
«А как же OPR? Я же должна отчитаться… За стрельбу с летальным исходом и всё такое…» - растерянно пробормотала агент ЛаРош
«Форму заполнишь онлайн. Пришлёшь в электронном виде» - безапелляционно заявил МакМёрфи. «Всё остальное я беру на себя. Мне за это платят»
«К Вам это тоже относится» - повернулся ко мне лесоруб. «Завтра в восемь утра по местному времени Ваши показания должны лежать у меня на столе. Если потребуется интервью – а оно потребуется, уж будьте уверены – будете отвечать на вопросы по скайпу»
«Есть, сэр!» - браво козырнул я.
«И не паясничайте» - резко оборвал меня агент МакМёрфи. «Вы даже отдалённо не представляете, во что вляпались. И сколько сил и времени у Вас это отнимет…»
Он повернулся и быстрым шагом пошёл к федеральному джипу. Chevy Suburban, что ж ещё… Француженка последовала за ним.
Через пять минут она вернулась. Облачённая в элегантный черный костюм, черную же водолазку и черные же изящные туфельки. Под коротким пиджаком виднелись контуры кобуры, содержавшей табельный Глок-22 сорокового калибра.
«Ну что» - улыбнулся я. «Поедем выбирать платье?»
«С удовольствием» - обворожительно улыбнулась в ответ агент ЛаРош. «Только сначала ужинать, пожалуйста. А то я просто умираю от голода…»
«Кстати» - обеспокоенно спросил я. «что там с моими охранниками? Они живы?»
«Живы, конечно» - успокоила меня снайперша. «Зодиак их вырубил усыпляющим газом мгновенного действия»
«На все руки мастер» - проворчал я.
«Что есть, то есть» - вздохнула француженка. «Талантливый, мерзавец. Потому и продержался почти полвека»
И добавила: «С твоей Корпорацией мы уже договорились. Они не возражают против твоего краткосрочного отпуска и передачи тебя под охрану ФБР»
«У них есть выбор?»
«Нет» - честно призналась Вивьен. «Дело на личном контроле у министра юстиции теперь. Вашему Ларри он не по зубам. Пойдём?»
И неожиданно взяла меня под руку.