колымага, развозящая шорохи,
заправлена отсыревшем порохом.
но едет же.
а главное -
каждому поровну.
мы оставили зажигалки
и детонаторы
и где-то с зимы
стали выносить всё на свалку.
да, это мы.
такие вот. молчаливые.
будто всё не том.
а закат обретает цвет сливовый,
и я чувствую всем нутром,
что волшебство существует.
да, и кажется мне,
что оно в этих глазах.
как будто не я выбрал такую -
это явилось в сне.
и я сплю до сих пор
на её тёплых руках.