Композиторы в белых халатах, пишут песни наших тел в нотных тетрадях с названием "История болезни". Пишут нервным, как линия кардиограммы, почерком. Смотрят сквозь очки с улыбками Джоконды, мурашки по телу от такого взгляда, а это тоже симптом, кстати. И уже вроде ничего не болит и надежду лелеешь, что бумажки с рецептами закончатся, или чернила вдруг. Но их не проведешь, и не с тобой, а с ними откровенничают лёгкие, жалуясь шепотом на свою жизнь по трубкам фонендоскопа. В тебя как шпагой тыкают термометром, надувают тонометром, лезут без спроса в рот железяками, чтобы через горло увидеть твою испуганную душу, а потом молотком по коленкам - тыдыщ! А что, имеют право, это ты к ним пришёл, а не они к тебе. И волей-неволей чувствуешь себя, как Нео из "Матрицы", выбирая - выпить сначала красненькую таблетку, а потом синенькую или наоборот.
А как же вы изысканно ругаетесь по латыни. С праздником вас! Сегодня вечером накапаю себе в стакан лекарство и подниму за вас и за здоровье!