Сквозь пыль поднятую спасательным бортом,
Мой сокурсник в Африке, орет сквозь плач.
Вбивает "берцы" рваные в порта бетон:
- Эй, хлопцы загорелые - нам нужен русский врач!
Убогая фраза «люди в белых халатах»,
И шутка, что не вылечат, а спасут.
Но есть в профессии большая правда,
Честь, совесть и тяжелый личный труд.
И сидит медсестра в переднике пятнами,
Курит нервно, ревет через табачный дым.
Палатка на фото...носилки, бинтуют кого-то,
И грустный врач, оставшийся молодым.
Но это место свято, и пусто не бывает,
Смешливые ребята с морщинами у глаз.
Штопают накрепко, кроят и собирают,
Поклонники веселых, коротких жестких фраз.
Их не добьют чиновники очередной реформой,
Не вычеркнут из списков «элитные круги».
Им не работать в Берне, Бостоне и Лондоне,
Досталась им Якутия и прочая Сибирь.
Для многих термин "доктор" синоним слову "быть",
Коль дотащил в больницу, значит будет жить.
Не купишь такой веры, не даст ее диплом,
Ее берут руками, натруженным горбом.