Это лето дождей и мимо идущих гроз,
А весна началась в метель и трескучий мороз.
Зима так и давила по Цельсию сорок два,
Да и ветры на днях поутихли едва.
Сорвала бы сирень, распустившуюся вот-вот.
В ней паук паутинку для деток своих плетет:
Зашивает цветы беленой шелковистых сетей...
Я оставлю ее в покое, его без потерь.
Наши годы летят, и в глазах заржавела сталь.
Птицы утром поют, унося за собою вдаль.
Это время банальщины, в душах застыла грусть.
Это время молчит и ждёт.
Я его боюсь.