Ты смешная, Олеся.
И ты меня жутко бесишь.
Со своим бардаком в голове, в мастерской и на кухне.
Вместе с мыслями и пол-центнера, сука, не весишь,
Даже, если, напившись воды на ночь, утром опухнешь.
Никакого значения в жизни своей не имеешь.
И решить ничего абсолютно ты толком не можешь.
Не писать, не любить, не прощать - ничего не умеешь.
На проблемы свои, не "кладёшь", а как "тундра" - "ложишь".
И заткнись, ради Бога, прошу тебя. В угол забейся,
Как всегда рви бумагу и делай с неё оригами.
Да, видали таких. Истеричка. Рыдай, и смейся,
И играй в диалоги с придуманными Богами.
Прекращай пальцы перебирать, греть холодные руки,
В ожидании своём пачкать стены зелёным акрилом...
Вздрагивать каждый час, оборачиваясь на звуки,
И под нос себе что-то бурчать, вроде "я говорила..."
Ты наивная, глупая, странная, слишком ручная.
Иногда тебя проще прикончить, чем убедить,
Что так, как тебя (наизусть), никого не узнаю...
Никого, как тебя, я уже не смогу полюбить.