Она курит в молочных рассветах,
выдыхает ментоловый дым,
в её доме играет Земфира,
лейтмотивом "умру молодым"
разукрашены стены, а книги
об античной культуре пленят
беглый взгляд дружелюбного гостя.
И я к ней приходил, очень радостный,
нежный, счастливый,
приносил за собой, за спиной,
в левой, правой руках,
много роз отчётливо синих,
как глаза моей сладостной тайны.
Мы читали Буковски, признаюсь, -
не в восторге, я бросал эти тексты
на стол, заменяя стихами,вином и свечами...
просыпались мы рано,
я чуял её,
мои уши ласкала Земфира,
и в сиреневом запахе мая - безусловно,
её аромата,
я спешил на балкон,
где стояла она и купалась в молочных
рассветах,
я её целовал,обнимал,
утыкаясь в безмерно родные ключицы...