Варю кашу, смотрю телевизор. За окном – дождь, в голове – ясно, в телевизоре – новости. Мешаю кашу равномерно, чтоб не пригорела (раз) и не начать волноваться от новостей (два).
Футбольный шабаш в Бразилии. Скопленья разинутых пастей и мельтешащих рук в каждом кадре. Рев, свист, вой.
Волейбольная лига то ли в субботу, то ли в воскресенье обещает порадовать. Я тоже порадуюсь: если лига в воскресенье, то я – в субботу. И наоборот.
А тут – по очереди – то бои без правил, то смешанные единоборства. Метелют друг друга руками и ногами. На трибунах пасти, мельтешенье, рев, свист, вой. Корреспондент течет слюной от восторга, всхлипывает и спотыкается на фамилиях борцов. Вспоминаю попутно про Пифагора. Отчего-то со школы запомнился в образе старца, а позже читал, что, будто, участвовал Пифагор в неких играх, едва ли не Олимпийских, и даже победил на них. Было на тех играх пятиборье, в том числе и кулачная драка. С другой стороны, что я знаю о Пифагоре?
Третьего дня в очереди к Юрию Юрьевичу, врачу нашему лечащему, обсуждали проблемы мировой истории. Игорь Владимирович, пенсионер наш персональный, с гебефренической шизофренией - у него обострение сейчас, но уже проходит – говорит, что истории никакой нет и не было. Каждое, дескать, поколение в первый раз в мир приходит, живет, как бабочки или там комары, подыхает и вся история на этом и заканчивается. Следующее поколение – следующая история. Михаил – он без диагноза, просто дурак от рождения – не согласен. Кричит и слюной брызжет. Но ко всему прочему дефектом речи награжден за что-то: ничего не понять, о чем кричит. Это, конечно, облегчает с ним общение. Я больше молчу. Я так думаю, проблема у истории только одна: никто ее, историю то есть, не знает. А других проблем нет и быть не может.
У меня свои заботы. Кашу снял с конфорки, положил масла сливочного кусман, укутал в старое одеяло, пусть доходит. Звук у телевизора выключил, картинку оставил, размышляю.
Сила мысли – страшная сила. Эмоции тоже. Вот и думаю себе: на что мы их тратим. Вчера племянница приезжала, продукты привозила. Смешная. Думает, я без нее с голода помру. Ну, хочет, пусть ездит, все равно не слушает отговоров моих. Прокатила меня на машине. Радио у нее поет, «Русское». Такое поет, что вышел и перекрестился. А, когда не поет, когда прозой дует, еще хуже получается. Шутки шутит, конкурсы разыгрывает. Громко так. Вот и думаю: куда энергию, топливо машины и жизни своей тратит племянница моя. Ладно, мне еду возит – ей зачтется это. А радио на кой? «Русское»? Бак-то один, а из него и туда, и сюда. Расход ресурсов. Взяла эта мысль, всю ночь, считай, думал.
А тут еще спорт так называемый. Первый вопрос: зачем он вообще нужен? Второй: что нам больше не на что тратить бензобак нашего ума, сил и чувств? Только про физкультуру мне рассказывать не нужно. Это пусть Игорь Владимирович такую ахинею несет. Выше, дальше, глубже – зачем? Про индустрию спортивную и тотализатор говорить тоже не будем. Там просто зарабатывают. Но эти-то, которые на стадионах и в залах – пасти, руки, вой, свист, кричалки какие-то – эти-то зачем так тратят свой бензин?!
Так разволновался, что пришлось воды попить. Размотал кашу, посолил, поел. Вкусно. Дозаправился. Нет, не понять все равно, зачем эти рекорды и достижения. Зачем друг другу физиономию разбивать и разные другие места, и зачем за это хвалят вместо, чтоб в каталажку отвезти? Зачем прыгать через палочку, будь она хоть на пять метров над землей? Зачем бегать без груза и без цели то по кругу, то по эллипсу? Грузы поднимать и тут же бросать, носиться по полтора часа с надутым шариком и обниматься с такими же, как сам, потными и грязными мужиками? И занятий таких не перечесть. Не понять, для чего они.
Выключил телевизор, выпил таблетку. Хорошо. Сейчас усну и пусть мне не приснятся пустые траты сил, ума и чувств.