Он умело играет
На струнах ее души.
Она грустит, понимая,
Что он к ней не очень спешит.
Жизнь пуста, словно холст,
Как грунтованное полотно.
Что рисовать? Вот вопрос.
И не стоит смотреть в окно.
Там все так же метет,
Заметает следы.
Вот уж который год
Не плодоносят сады…
В свете желтых огней
Сыплет и сыплет снег.
Как в замедленном сне
Их одинокий ночлег.
Он и сам уже кается,
Ночь ветрами звенит,
А она понимает все
И его не винит.
На ладонях их, видимо,
Линий не совместить.
И не стоит с обидами
Прошлое ворошить.
Не совпало, не состыковалось,
Не сложилось и не сбылось.
Думали, самая малость,
А оказалось – ось!
Босиком на осколки
Наступали беспечно.
Думали, ненадолго,
Оказалось, навечно.
Одна шестая часть жизни
Или одна седьмая,-
Это много ль, скажите,
Или мало? Кто знает?
Горы свернуть можно,-
Так когда – то казалось.
Прожито много. И что же?
Что впереди осталось?
Длинный тоннель? И только?
И даже в конце нет света?
Вон ведь вопросов сколько.
Да что- то все без ответа…