Всегда хотелось писать. В детстве даже поэму написал…
Потом стихи, потом реп, потом снова стихи. Все средней паршивости, кроме поэмы наверное. Не то что б мне не нравилось то что я писал, просто… Я ведь для себя это все писал. Нет, признания тоже хотелось, сначала хоть какого нибудь. Сперва, преодолев стеснение, хотелось прочитать родителям, они же первые наши критики в любом возрасте. Мы же ведь все дети. Кто-то из нас хочет похвалы за стих, кто-то за рисунок или за оценки да и вообще за что ни будь то что нам нравится или получается. В общем – признание нашего безоговорочного таланта. Ну конечно мы этого хотим, не всегда говорим только, а делаем щаги к этому еще реже. Потом мы перестаем писать, рисовать, лепить, не все конечно, но нас несет наша жизнь - стремительно вперед по широкой автостраде с мириадами развязок по пути. Так же стремительно изменяется и пейзаж перед нами. Сегодня мы идем по проселочной дороге в поле, по пояс в траве, наслаждаясь свежим воздухом, ярким солнцем в небе и в поле и безконечно чистым горизонтом неба, а завтра, в ливень, едем за рулем по трассе наблюдая в лобовое стекло мрак ночи и грязь под колесами и у обочены выхваченую светом фар, и продолжаем давить на газ направляясь в следующее завтра. И сегодня еще не понятно какой же из дней был лучше, от чего мы получили больше удовольствия. Сегодня пишем стихи, завтра картины, послезавтра пьесу, а почему нет? Или ни чего не пишим, но Завтра! Завтра нас преследует всегда. Но это я так кстати, мы к нему еще вернемся, к нашему завтра.
А сегодня мы уже хотим поделится нашим творчеством с друзьями, нам же интересно их мнение. Нет мы конечно уверены, почти, в том что оно, творчество тоесть, прекрасное. Мне же нравиться. И конечно же останемся при своем мнении если вдруг не прокатит. А там кому как повезет. Будем писать для себя или для всех. Для всех конечно тоже как для себя только делиться. А что писать? Конечно что-нибудь гениальное, какой ни будь шедевр, а форма скорее зависит от нашего настроения сейчас. Сеюминутный порыв. Вон сколько мыслей приходит в нашу голову, попробуй улови, выдерни ее, вылови, отдели от остальных, положи перед собой этот сверток. Раскрой его, всмотрись, посмотри в его бездну, увидь в нем, в ней, в мысли – глубину. Увидел? Теперь сверни, скомкай, растопчи и выбрось обратно ведь это уже было. Кто-то уже высказал это чувство, эту мысль, эту эмоцию, грань, глубину, грязь до тебя. И хорошо это сделал. Тебе же и самому нравится как он это сделал – мэтр.
Но ведь если подумать то за нас уже давно все сказальи, при чем всеми возможными способами. Так что же делать? Хочется ведь быть оригинальным, не таким как все. Сказать тоже но по другому, с другого ракурса, другими словами, другими красками. Со своего столба, он то у нас особенный. Наверное.
Здесь хочется сказать что человек то по сути своей очень эгоистичное существо. Все что мы делаем и говорим, наше действие и бездействие, доставляет нам удовольствие. Мы ни когда не сделаем себе плохо, разве что по глупости ее то у нас хватает. Я не про физическое, не про материальное наше, а про духовно-моральный аспект нашего “Я” , о как. Дарим девочьке одуванчик за павильеном в садике, деремся до первой крови, до синяков, переломов, милиции. Делаем красивые жесты, дарим прекрасные подарки близким, а может и совсем ненужным нам людям, не бескорыстно. Мы ведь чего то хотим от них, от постуаков. Мы получаем от них удовольствие. Делаем кому-то хорошо что бы получить удовольствие себе. Иногда и этого нам мало, хоть и этого должно быть достаточно. Иногда нам хочется еще и признания. Сделал хорошо, а может быть плохо и хочешь что б это твое деяние еще и признали. Вон тот человек, я ведь специально ему на ногу наступил, что б он знал, как я к нему отношусь, а он взял и не обратил внимания. Не признал. Жаль. Ну хоть какое удовольствие получил.
Здесь у каждого свой подход найдеться, свой интерес, свое удовольствие – фломастеры на вкус то разные. Да и старо это как… как… как тыква. Вот. Главное, в итоге всех наших движений мысли и тела, удовольствие для нас самих. И живем мы ради него. Неполучилось сегодня или не заметели? так у на всегда есть завтра. Только завтра всегда останеться завтра даже если оно было вчера. Я вот в начале про поэму сказал, так вот она была и останется лучшим что я написал, без шуток. О чем она? Самому интерестно, я ведь ее так и не прочел, напиал и не прочел, 3 годика мне было. Вот она и осталась навсегда в Завтра.
Всегда хотелось писать.