Бог творил. Войны, катаклизмы, создание и разрушение империй.... Всё наскучило. Ему хотелось чего-то нового.
Начать с чистого листа. Для начала создать сушу, потом разделить крупные материки на несколько материков поменьше, а потом…
Чем судьба не шутит? Может целый мир архипелагов и островков. Он – властелин в своём маленьком уголке Вселенной...
Свой уголок Вселенной... Свой храм, превращённый в мастерскую среди звёзд. Немного личного пространства нужно даже богу.
За спиной раздались неторопливые шаги. Он обернулся. Улыбающийся человек спокойно встретил его взгляд.
Ты. – Внезапно охрипшим голосом произнёс бог. – Зачем ты здесь?
Рука пришельца, нырнула в складки плаща. Он знал, что она достанет. Но всё ещё не верил. Человек поднял ладонь на уровень глаз и взглянул на бога через стекло песочных часов.
В верхней половине песка практически не осталось.
Я думал, что я успею. – Почти прошептал обречённый бог. – Моё последнее творение. Что-то, благодаря чему меня бы запомнили.
Каждый думал, что он успеет. – Тихо произнёс человек. – И каждый ошибался.
Что будет с тем, что я создал? – Его голос прозвучал почти обречённо.
Не знаю. Не мне решать. – Пожал плечами Смерть.
Бросив последний взгляд на неоконченное творение, бог опустился на колени.
Я готов. – Твёрдо произнёс он, глядя в серые глаза стоявшего перед ним. – Делай, что должен.
Смерть кивнул и возложил правую руку на голову бога. Раздался тяжелый вздох и, сделав шаг назад, Смерть взмахнул плащом.
Прах взметнулся вверх и, словно крошечный торнадо, послушно исчез в подставленной шкатулке.
Подойдя к небольшому столу, Смерть взглянул на неоконченный мир. Мир, который никто и никогда уже не сотворит.
We don't cry for the gods that die by our hands. – Тихо прошептал он строку из, казалось, давно забытой песни.