Помнишь ли ты тишину? Растянутую по брусчатке... Что помнишь ты в ней?
Помнишь ли ты пену возле твоего порога, достающую почти до колен, бушующего, болтливого океана, редкость, когда много и есть, что рассказать. Что скрываешь в этой памяти?
Помнишь спирали, неточности, искаженности бликов солнца, тысячи раз на теле и лице. Уходя, ты, как всегда, забудешь пожалеть?
помнишь дни, проносящиеся сквозь хрусталик? Кого ты в них помнишь?