Записки современника 67 О творчестве потом, сначала явь
18 апреля 2014 г. ГДЕ ГРАНЬ МЕЖДУ ОСУЖДЕНИЕМ И НЕ ОСУЖДЕНИЕМ?
Я была в храме. Люди подходили и целовали крест. После каждого целования полотенцем чистили крест. Рядом с корзинкой для пожертвования стоял служитель. Это надо было бы по-другому как-то сделать. Получается, что люди целуют крест, а после как бы за это платят.
Я встретила свою знакомую, она в своё время дружески общалась с моим братом. Она записала мои телефоны, подарила мне билет на свой вокальный вечер в музее Цветаевой.
Звонила из Германии моя подруга. Долго не увидимся. Она одобрила, что я играю Моцарта и Гайдна. Она собирается делать очередной вечер осенью и пригласит меня на нём играть.
19 апреля. Хотя Пасха будет завтра, все уже поздравляют друг друга. Я написала:
Все друг друга поздравляют
И прекрасного желают.
Я ведь тоже вас не прочь
Поздравлять в святую ночь.
Многогранны интересы
На Земле. Христос Воскресе!
Была в храме.
20 апреля. Гуляли с Галей (знакомой) в парке, потом ели вкусности у неё дома. Она дала мне с собой кусочки кулича разрезанного.
21 апреля. Человечество несчастно, Господи. Божий Сын пришёл на землю, чтобы дать нам счастье. Я его молю.
22 апреля. В доме у Гали я вчера забыла шарф. Сегодня она мне его принесла и сказала" Как ты мне нравишься... Ну, кто ты?". Я отвечаю ей, смеясь: "Девчонка-подросток". Галя это подтверждает. Она захотела меня обнять.
Поэт читает тех, кому я написала рецензии. Это меня обрадовало. Но меня он не читает. Он странно поступает: на несколько минут закрывает свою страницу, потом открывает, помещает новые свои фотографии и быстро их убирает. Он пришёл ко мне и, может быть, прочитал два стихотворения моих. Сложный он человек. Трудно к нему приноровиться.
Если бы я была ему нужна, он бы внимательней ко мне относился. Но что я могу поделать?
Прочитала у кого-то на сайте ПРОЗА, что существуют невидимые отношения между людьми на тонком плане. Жаль не скопировала этот текст, а теперь где его искать...
23 апреля. Мои стихи:
Натыкаемся друг на друга
И отпрянываем в испуге.
Что хотим мы от человека
И кому послужить мы можем
Бескорыстно, себя позабывши?
Каждый ищет своё, родное.
Радость ищем мы, пониманье,
А находим мы часто горесть,
Бесполезно мы тратим время,
Попытавшись кому-то стать другом.
Не берут нас в друзья — не стоим.
И на том мы стоим и стонем...
Мне сейчас нужна только переписка, обмен мыслями, информацией, а не реальные встречи с кем бы то ни было. Ибо от жизни - одни затрещины и раны.
Читала о поэте Вячеславе ИвАнове, сидя на скамейке во дворе. Он был очень живой человек, у него было много друзей, его многие и любили и ценили.
Я написала Поэту: "Всё, что Вы пишете - верно, потому что это Ваш мир, Ваша модель мира.
Я хотела с Вами дружить. Больше не хочу. Вы мой учитель, Вы работаете, сами того не ведая, над моей душой. Я благодарна Вам".
Мои стихи 80-х годов
Сорвавшееся вдохновение
Бог вдохновенья, чья рука
Слагает образы и формы
Из мрамора и зыбкого песка,
Из раковины, шума моря полной,
Из ветра, шелестящего во мгле
Садов, откуда веет тайной,
Из лунных струн, порвавшихся во мне,
Чей звук ещё колеблется печальный
В незримом воздухе моих миров...
Бог вдохновенья, я уже готов
Излиться лавой в огненном дыханье,
Преобразуя дух и ритм сознанья,
Но ты скрываешься, и я рабом,
Поверженным на льду постылом,
Темнею грубо и уныло.
*
Люди, я вас искал, страстно хотел любить,
Но среди этих скал тягостно было жить.
Сердце молчит. Покой. Где-то бредёт он.
Не дотянуться рукой. Жизнь превзошла урон.
Отче, молись обо мне. Лепет мой сжат и сух.
В тёмной моей глубине вспыхивает мой дух.
1992 (?)
Зачем поэзии дано
Блуждать по нивам совершенства?
В бесплотных поисках блаженства
Не спать ночами... Странный тон
И привкус памяти нездешней,
Элегий, начатых в надежде,
Небрежно брошенных потом.
*
О творчестве потом, сначала явь,
Дающая толчок стихотворенью.
Мысль молнией пронзила. Ты направь
Меня в любое русло вдохновений.
Но кто же ты, и кто твоей рукой
Прилежно по бумаге белой водит?
Сам для себя загадка, сам не свой
Безумным Цезарем на Капитолий всходит.
1997
Всё хорошо. Будьте здоровы. Ваша милая* Галя"
*так обращался ко мне изредка Поэт
Получила ироничное, фактически высмеивающее меня письмо от Поэта. Пока отвечать ему не буду. Мои стихи он назвал трагичными и отметил, что ему бы такие стихи писать. Что трагического в этих стихах, господа?
мой рисунок.