Я не могу быть палачом своей любви:
Мне эта участь просто ненавистна:
Безропотна, слепа и бескорыстна -
Утонет скоро в собственной крови.
Никто не звал, никто и не молился;
Да, собственно, и ей не нужен спрос.
Да только вскоре лишь в официоз,
Весь этот праздник жизни превратился.
Я не могу ее казнить своей рукой,
Хотя она сама просит расправы…
И, пусть, с тобою были мы не правы -
Не стоит она участи такой.
И ты, как есть - как хрупкое виденье,
Так и не снимешь праздничного платья…
Ей не нужны прощальные объятья,
Как и тебе - мои прикосновенья.
Чего щадить? Что берегли едва ли?
Иллюзии в тепле самообмана?
Мы прятали аферу в глубь кармана,
Чтоб оправдаться: "Мы - не убивали."