- Привет! Как поживаешь?
- Привет, привет… А кто это?
- Ну, Димыч, ты даёшь! Не узнал? Профессор это.
- Не узнал, Серёга! Богатым будешь! Ты-то сам как? Столько лет прошло, охренеть можно!
- С последней встречи – восемь. Ты на двадцатилетие выпуска собираешься?..
И вот он, юбилей. Во всей красе! В последний день февраля, поразившего Москву небывалыми снегопадами. Почти вся группа собралась. Ребята, девчонки наши…
Девчонки? Хм… Не похожи что-то пришедшие женщины на тех девочек, тоненьких и гибких, глазастых и смешливых, угловатых и ершистых. Ровные все стали какие-то, обкатанные.
Так, про ершистых… Где же Ленка?
- Проф, а Семёнова будет?
- Обещалась быть…
Стоим, курим. «Бойцы поминали минувшие дни…»
Шум за спиной. Кто-то ещё пришёл.
Пришла.
Она.
Ленка!
В висок клюнуло остро. И затюкал в голове, застучал клювом часто-часто какой-то непоседливый скворчонок.
Подходим. Она… и не она! Нет, не матрона. Стройней, чем была в институтские времена! Во взгляде серых глаз нет тех колючек, что одновременно сводили с ума и бесили меня, как колючая проволока, за которой - сказочный приз.
Двадцать лет назад этот приз я всё-таки взял, разодрав колючую проволоку голыми руками.
Через неделю выпуск, банкет в «Праге»…
Новая девушка, стремительная женитьба…
Последняя встреча впечаталась в память. Контрастная чёрно-белая фотография.
Снова зима. Холодный ноябрь. Случайная встреча на остановке. Лейтенант в парадной шинели и беременная молодая женщина, на последних неделях.
- Нет, не твой ребёнок… Неважно, чей! Ты его не знаешь. Всё, Димка, всё. Я замёрзла… Будь счастлив.
И вот, двадцать лет спустя… прямо Дюма какой-то…
Целуемся по-товарищески, в щёчку. Пристальный взгляд - глаза в глаза. Обнимает за шею:
- Нет! Дай я тебя поцелую!
Сочный долгий поцелуй в губы. Народ вокруг одобрительно гудит.
Юбилей выпуска запомнился обрывками. Тосты, разговоры, танцы… Танцы. С Ленкой! Опять с Ленкой. Всё время с Ленкой…
- Нет, не замужем. Развелась. Дочка. Ксюша. Да, девятнадцать. Почему не сказала? А кому? Лощёному самодовольному офицерику? Сейчас-то кто? Ого, целый полковник! Поздравляю. Отчество? А сам как думаешь? Теряешься в догадках? Дмитриевна…
- Лен, давай свалим отсюда. Куда? На Казанский, и в Кратово. Да. Зимняя.
- Нет, далеко… Нет, не Казанский. Кратово. Сокольники ближе.
- И с Ксюшей познакомишь?
- Нет. В другой раз. Она у родителей. Конечно, случайно!
Хорошо, что Ксюши не было. Потому что безумие накатило, едва только захлопнулась за нами дверь…
Утро. Кофе в постель. Сигарета.
Стоп, а скворчонок в голове?
А нет его!
Улетел…
Окончание: http://www.proza.ru/2014/06/27/1329