50 оттенков белого

Что, если нет середины, нет перегиба, края нет и границ между оставь в покое мои косички и вот уже чертова плешь свисают бока и бескомпромиссны седины, черная ночь на рассвете погибла, в прогибе и радуга сгинет, и рак на горе свистнет, нет рая, и ада нет, как нет переплёта у ненаписанных книг. А что, если есть? Там, на донышке переполненных глазниц, хрустальной мечтой заискрилось — вдруг вечны мы? И в этот момент тебе тридцать шесть, чего не сказать о мире. Там, в хитросплетеньи рёбер и ключиц, шершавой поступью закралось — вдруг мы смертны, вдруг конец? И нам, и миру. Ему, между прочим, будет гораздо обидней.