Если тебя не было,то тогда откуда у неба такие глаза?Свет льётся даже сквозь плотное одеяло ночи.Укутанный город спит чутко,беспокойно.Редкие прохожие,ненашедшие чего-то важного днем,не дают покоя и без того избитому за день тротуару.То тут то там возникающее соло чьей-то бессонной пары обуви , нарушает тихую,чуть замедленную гамму этой ночи.
Беспокойный пакет,подхваченный порывом хмельного ветра,как отбившаяся от задуманных планов мысль,уносится прочь,блистательно маневрируя в плотной паутине проводов. Я завидую этому тротуару.Он знает твои дороги,помнит твои пути.Наслаждается мягкой поступью твоих ног.И в ожидании,час за часом слушает новые песни своего вдохновлённого,асфальтового сердца.И сотни тысяч чужих,абсолютно безучастных ног,не способны заразить его своим диссонансом.И даже чуждая всякой музыки,пустая банка кока-колы,проскокав под колеса ближайшего авто,сделала это исключительно в такт.
Резкие как выстрел,вспышки грубого хохота пьяных компаний,безжалостно напоминают о потере твоего чистого,живого,рождённого лунным свечением голоса. Лучшее успокоительное,даже ничтожного подобия которого,не сможет создать самый безумный врач в порыве неистового, дьявольского вдохновения.
Бледный диск луны,как олицетворение внезапно ожившей и взметнувшейся в самое поднебесье депрессии,с презрительной улыбкой смотрит на удушающую,плотную петлю сизых облаков.Я не доверю эту картину блокноту.Грубый графит карандаша бессилен записать точные ноты этой увертюры небес.Счастлив тот,кто может видеть твои глаза. Вся музыка неба,с его бурями,столкновениями и разрывами с ювелирной точность гениального художника заключена в их ясности,и освещена чудесным внутренним свечением твоей беспокойной,нежной души.
Рассвет.Алая кровь, прорвавшись неудержимым потоком с востока,разрушает черный оркестр ночи,гоня его с небесного купола прочь на запад,в беззубую пасть оркестровой ямы горизонта. Подобно крови Христа,бесследно изгоняющей дьявола.В лучах зарождающегося дня,город предстает во всём своём уродстве,лишенных хотя бы тени вкуса и безвозвратно изуродованных совершенно бесчувственной архитектурой строений. Бежать прочь,за ночью.Крепко взявшись за руки,от беспощадной суеты дня,от беззубой совести лютых людей.В нежные сумерки новой надежды.Станем воскресением на кладбище жестоко,но не зря погибшей мечты.Без боли,отчаяния,и, хотя и неизбежного,но всё же внезапного знакомства с разочарованием,твои глаза лишились бы той магической искры,которая с лёгкостью покрывает языками пламени даже необъятные просторы морской глади. Напоенный ею и опьяненный тобою дождь,каждой разбившейся каплей напоминает о том,что ты - есть.И пусть не этой ночью,пусть не здесь и не сейчас,и пусть даже я заключен в пожизненное"был"... но, ты - есть.
Существовать в забвении тенью от рояля,это не самое худшее.Только меньше чувств,и ужасно бедная палитра красок.И лишь звуки клавиш, оживших под кистью вернувшегося с гулянья музыканта,напоминают о красочных волнах,безграничного моря вдохновения.Он отчаянно борется с могучим опьянением и непослушными пальцами. Звуки то скачут,то взлетают,то падают.Подобно окрылённому но разорванному сердцу.И в этом коктейле : сомнений и ночи,звуков и страсти,бреда и поисков здравого смысла,я вижу вновь... Вижу твои глаза. На стенах,в зеркальной деке осатаневшего от ночной пляски рояля,в пустых глазницах бессонных окон,в двух часах до рассвета,повисших на циферблате когда-то уснувших часов. И вот...тени обращаются в ноты,былое получает частичку в"ту би". И даже готов согласиться - пусть не будет возврата. Лишь бы только ночью,жила возможность слышать,как на пике чувств,в обманчивом оркестре полумрака,из под пары виртуозных рук,для тебя звучит воскресшая - Appassionata. . . . . . . . / С......Ю.Я.23.11.2013/