Марине Цветаевой

Волосы белые
Вам бы пошли...
И загорелые
Ноги в пыли.

Черные, строгие
Лица богов
И длиннорогие
Туши быков.

Ступа узорная,
Дикая рожь,
Руки проворные-
Всё перетрёшь...

Там и останешься
Делать муку.
И не достанешься
Мне, дураку.