Холст

Высоко над землей смотрю из окна в темное небо. Оно видится мне холстом, на котором солнце писало свою картину дня. Ночь, придя ему на смену, накидала тёмной краски поверх светло-голубой акварели. Набухая темно-фиолетовыми облаками, она согнала краски дня на линию горизонта. На нём они растеклись пурпурными подтёками, в которых оплывают тонкими мазками последние солнечные лучики. Ночь рисует. Обмакнув в золото тонкую кисть, яркой пыльцой разбавляет густой сине-фиолетовый бархат небесного холста.