Не наши радости-красоты.
У нас – давно пустые соты.
Они хронически пусты.
И «скорая» везет кого-то,
«Летит» быстрей «Аэрофлота»,
А следом – жухлые листы.
Я – вместе с этим хороводом
Понесся к центру. Что в нем, кто там?
На шар похожий. Но не ось!
Пчелиным роем рвёмся к сотам.
За карусельным оборотом
Всё, вдруг, в один клубок слилось.
В тумане мутно-беспробудном,
Страх, бывший некогда подспудным,
В себя вбирает всё вокруг.
Чертог подлунный стал безлунным.
КРАХ, во вращении бесшумном,
Глотает жизней сущий дух.
Мы разучились отчего-то,
Носить СВОЙ мёд в СВОИ же соты.
Свой МЁД в чужую тару льём.
Как будто все мы – идиоты,
Даруя радость для кого-то,
Свой мёд и ЖИЗНИ отдаём.