В ее глазах не отражалось солнце,
оно было в ее глазах, только
внимательный или любящий, что в
принципе одно и то же, мог увидеть
его.
“Ты говоришь, что любишь меня, что не мыслишь без меня жизни, а сам прогоняешь ее в кабаках со своими друзьями, заставляя меня до полу ночи ждать и забывать, где слезы, а где капли на той стороне окна, которые оставил такой же, как и я, печальный дождь. Ты заставляешь меня проводить время не с тобой, а со своим отражением в этом же окне. Посмотри, кого я тебе напоминаю? Ту, чью руку ты не мог отпустить в магазине, боясь на секунду потерять ее тепло или ту, что кутается в старенький палантин и засыпает на подоконнике, пока ждет свою жизнь? Однажды ты потеряешь меня, и никто в этом не будет виноват, надеюсь, хоть тогда ты поймешь, нужна я тебе была или нет…”
- Вот так она говорила со мной вечерами, наверное, пыталась достучаться, да не “наверное”, сейчас определенно точно стало ясно - она полюбила не меня, а свое идеальное обо мне представление. Она так хотела, что бы я действительно стал таким, а по ее мнению, просто проявился с той стороны, но я не оправдал ее надежд, я всегда оставался ребенком, для которого она была другом, женой, любовницей, но главное - матерью…
Однажды она призналась, что полюбила меня за то, что я срезаю корки с хлеба, а ведь я сделал это один раз, как раз в день нашего знакомства… просто хлеб сломался у меня в руках…
В ее глазах не было солнца… они были закрыты. И уже никто, даже самый любящий человек не смог бы его увидеть. Я не вижу его вот уже три года и уже я иногда начинаю путать – где дождь, а где мой друг, так похожий на меня, который вечерами смотрит из темноты ночи с той стороны окна.