Часто ли мы пишем письма,
Кого любим, кого любили или, может быть забыли.
Часто ль говорим слова,
Для сердца важные, иль которые хранятся в душах.
Стоит ли перечислять все книги,
В которых слово ищем,
А нужно краткое «Люблю!».
Какую жертву принесем мы ради чести, совести,
А как же чувство наше,
Которое не дремлет.
Оно и движет нами, и
Снится ночи напролет.
И лишь не многие правдиво скажут:
«Вот оно! Оно мое!»
Мы лживы!
Отнять такое сложно,
Порой и вовсе не возможно.
Лишь стоит правду нам открыть,
Как мы сбежим.
Куда бежим, самим не ведомо.
Поэтому,
На все слова наложена печать из лживых фраз и оборотов.
Не верим мы уже услышанному слову, и СМСкам верить не хотим.
Но вот письмо,
Оно дороже всех на свете благ.
Бумаги лист в руках, и трепет на устах.
Дрожит рука.
Читаешь, дыханья нет, и видишь
Глаза того, кто это пишет,
И речь его ты тоже всю услышишь.
Не врал тебе, а честно все сказал!
Не представляешь даже, как сложно написать,
Что чувствовал тогда, что чувствуешь сейчас…
Он верит, ты поймешь со временем,
Какую ношу он с собой несет.
Вот то письмо, которое
Растопит лед
И сердце пламеней зойдет!
«Люблю…
И все слова сложу к твоим ногам,
И лишь тебе принадлежит душа,
Душа и Сердце беглой страсти…
Навечно раб красы твоей
Бессмертной…
Склоню колено и признаю поражение,
Чего я раньше никогда не делал!
Лишь ты одна
Способна покорить тот мир,
Что создан был не нами!
Его я кровью окроплю и весь
К ногам твоим сложу,
Чтоб было счастье,
Хоть сам погибну…
Ведь этот мир, так мал
Для нас двоих…
Люблю тебя,
Люблю…»
А ведь всего одно «Люблю!».
Оно уже и так сказало всю суть письма,
дрожащего в руке.
Прощальное «Люблю!»
Останется на вечно в памяти твоей…
Возможно, писем больше не получишь.
Ушел тот благородный век,
Где слово на бумаге
Сравнимо с жизнью было.
И станешь ты его хранить,
Ценнее всякого бриллианта!
И чувство то согреет в бурю,
Когда читала ты слова!
Они тебя и в горе не оставят,
И в радость сохранят.
Ведь чувство вечно,
Запечатлённое в искренних словах!