АЛИСА МАНКИ - http://www.proza.ru/avtor/sitara - ПЯТОЕ МЕСТО В КОНКУРСЕ «ЛАУРЕАТ 23» МЕЖДУНАРОДНОГО ФОНДА ВЕЛИКИЙ СТРАННИК МОЛОДЫМ
- Бумага! Бумага! – трясёт в руке пакетики с бумагой маленькая старушка, белая, как сахарная вата из детства, и согнутая, как вопросительный знак. Шум метро заглушает её призыв. Переход кишит людьми. Утро.
Я прохожу мимо машинально, даже не задумываясь…
- Бумага, - повторяет она, и все проходят мимо, даже не задумываясь…
Кому нужна бумага, завёрнутая в прозрачный пакетик из супермаркетного рулончика? Кому нужна жёлтая, сложенная пополам и пропахшая старинным шкафом и валерьянкой бумага?
- Набегайте люди, кому нужна бумага? - кричит в моё ухо фантазия и я останавливаюсь, как вкопанная.
Возвращаюсь. Пытаюсь посмотреть на существо с палочкой и пакетами в руке. Мне неловко. Я перебираю в голове варианты того, кем работала эта женщина, что согнуло её плечи, как она жила свою жизнь, о чём размышляла, как смеялась, кого любила?
Мне стыдно.
Моё сердце разрывается от сострадания, я хочу обнять её и пожалеть, но это не прилично, я слишком далека от неё, мы из разных времен, с разных планет...
- Сколько стоит ваша бумага? - спрашиваю я осторожно, чтобы не спугнуть голосом, потому что она такая маленькая по сравнению со мной, как ребёнок, к которому следует присесть, чтоб начать разговор и расположить к себе.
- Десять рублей одна… а две – двадцать, - поясняет она мне, как неродивой школьнице, сохраняя интонацию, чёткость речи и правильное ударение на том, что я обязательно должна усвоить, чтобы не подвести её перед начальством.
Учитель!
Да, она учитель, эта крохотная женщина, с причёской из белых облаков.
- Я куплю у вас всё... - запинаюсь я и получаю в ответ столько благодарных слов "спасибо", что мне становится стыдно втройне.
Ты не заслуживаешь столько «спасибо» - кричит моё сердце.
- Это вам огромное спасибо, - лишь отвечаю я, зажимая губу, - мне нужна бумага именно сейчас.
Она радуется. Она угодила и может идти домой после честно проведённого урока.
Вот только что она купит на заработанные деньги?
Мне трудно понять цену 20 рублям на её планете, я - с другой!
Когда через минуту я возвращаюсь, чтобы дать ей денег просто так – её уже нет. Она испарилась. Она ведь давала мне шанс... Я не использовала его. Плохая ученица.
Иду с двойкой в дневнике за милосердие и сострадание. Мне стыдно. Боюсь поднять голову и посмотреть людям в глаза, только внутренне спрашиваю себя: «как допустила? почему не догадалась сразу?»
Дома я рассказываю о том, как встретила белого Ангела, сгорбленного, с натруженными плечами, с тяжёлыми опущенными крыльями, которые я не способна разглядеть... и случайно затерянного в толпе метро, где другие правила и законы, где каждый спешит и думает о своём и никого нельзя за это корить.
Но чуть позже я сталкиваюсь с чудом!
В прозрачных пакетиках из супермаркета я нахожу пожелтевшие листы, вырванные из разных тетрадей разных времён. На одних - выцвели линейки и клеточки, а другие - из альбома с рисунками, плотные, почти картонные, на них местами сохранились пятна краски, может чернил... Они вырваны неровно, слабой рукой, вероятно с лёгким тремором...
Настоящий винтаж! Настоящая жизнь! Такая разная и неравномерная, но такая чистая, что на ней можно писать свою историю. Карандашом, ручкой, пером, как хочешь, как представляешь, и как тебе вздумается заполнить эти жизненные листы.
Я напишу на винтажных листах о счастье, о любви, о горе… О том, как поёт сердце и как оно плачет; как наступает рассвет и приходит закат; как мы нежно прикасаемся к тем кого любим и как им же, приносим нестерпимую боль; как однажды каждый увидит свой путь и встретит своего друга; и как мы, тоже однажды, непременно станем винтажными листами человечества.
А пока, я должна немного привыкнуть к ним, моим новым жителям рабочего стола, мирно лежащим перед моими глазами, словно новые нерасправленные крылья вдохновения, а они обязательно должны присмотреться ко мне – подхожу ли им я…