На часах полночь. Но она все еще не спит. В комнатном полумраке, склонившись над гладью страниц, она выводит слова. Завиток за завитком, буква за буквой. Черт! Клякса! Но она снова и снова пишет. Хочет рассказать о том, что чувствует. А что она чувствует? Она чувствует, как обжигающий чай попал во внутрь, чувствует боль в пальцах от того, что иногда «играет костями», чувствует легкое прикосновение его руки. Оно было таким внезапным. Слышит его голос. За такое короткое время, этот голос стал таким родным. Он находится по другую сторону монитора. В нескольких десятках километрах от него. Так много и так мало. Сколько раз ей хотелось бросить учебу и просто сорваться к нему. Обнять, сказать, что дорог. Но их разделяют километры пыльных автомагистралей. Они так редко видятся, еще реже переписываются, вообще не созваниваются. Она все так же выводит букву за буквой и улыбается. Знает, что он этого никогда не прочтет. Никогда не узнает. Она всегда желает ему спокойной ночи, зная, что он еще не проснулся. Она всегда желает ему доброго утра и хорошего дня, зная, что он еще не проснулся. А она каждый вечер слушает рок, представляя его рядом и его улыбку, когда он знает, что заиграла их любимая песня. Она судорожно передергивается во сне, когда беспокойное сознание воспроизводит его глаза. «Такие родные. Мой синеглазый мальчик. С одной только оговоркой: не мой».
Строка за строчкой… Лист исписан. Она перечитывает свои каракули и по щеке медленно катится слеза. Она так привязалась к нему. За короткий промежуток времени он стал для нее всем. Нет, и не это не банальное влюбилась. Она и сама не знает как это объяснить. Она и сама до конца не понимает этого. Она открылась ему. Прошла с ним километры разнообразных эмоций. Делилась музыкой. Вместе смотрели фильмы. Начали говорить фразами друг друга. И это так много и мало. Весь ее день наполнен мыслями о нем. Она с этими мыслями просыпается, умывается, пьет чай, едет в автобусе. Ищет его лицо среди прохожих. Ее настроение зависит от него. Одно только сообщение от нужного человека – и она уже на седьмом небе. Он очень сильно врезался ей в душу, в память. Он оставил там такой пробел, который может заполнить только он. Она начала остро чувствовать одиночество, потому что кто бы ни был рядом, этого недостаточно, чтобы заполнит пробел. Он особенный. Особенные люди оставляют свой особенный след, который может заполнить только он. Она начала остро чувствовать одиночество, потому что кто бы ни был рядом, этого недостаточно, чтобы заполнить пробел. Он особенный. Особенные люди оставляют след, который невозможно заменить ничем другим. Он проник в ее жизнь, поселился в душе, запечатлелся в мыслях. И от этого ей не по себе.
Он так близко и так далеко. Только друг. Она каждый раз думает, что вот все, конец. Что она перестанет заваривать ему зеленый чай с мятой, рассказывать о себе, говорить его фразами. Но нет.
На часах полночь. Но она еще не спит. Она пишет и пишет, выплескивая все свои эмоции, дописывая этот бессмысленный рассказ, выворачивая свою душу, пропитанную им до последней капельки. Внутри себя она еще думает, что однажды будет так, как было в ее снах.
Она будет твоим кровом во время дождя. Только позови.