"Memento more"- "Думай о смерти".
Многие поэты затрагивали в своем творчестве тему смерти. Я полагаю, каждый крупный поэт
приближается к этой теме и... отходит . По разным причинам. И это не зависит от возраста. Цветаева свое" Идешь, на меня похожий..." написала в 21 год.
"Как луч тебя освещает!
Ты весь взолотой пыли...
- И пусть тебя не смущает
Мой голос из-под земли."
Это была скорее всего игра, когда ,дурачась, надевают маску. Примеряют.
Маринино впоследствии "Знаю, умру на заре!", отосланное в письме Б.Пастернаку, заставило его написать ей : ( не дословно) Как странно , что ты женщина. При твоем таланте это такая редкость...
Знаю, умру на заре!
На которой из двух,
Вместе с которой из двух,
Не решить по заказу.
Ах, если б можно,чтоб дважды
Мой факел потух!
Чтоб на вечерней заре
И на утренней- сразу!
...................
Нежной рукой отведя
Нецелованный крест,
В щедрое небо рванусь
За последним приветом.
Прорезь зари -
И ответной улыбки прорез...
Я и в предсмертной икоте
Останусь поэтом.
Не знаю, была ли заря 31августа 1941 года в тот момент в Елабуге...
Вспоминается "Елабужский гвоздь" Е.Евтушенко.
Бабушка, страшно мне в сенцах и комнате.
Мне бы поплакать на вашем плече,
Есть лишь убийства на свете, запомните.
Самоубийств не бывает вообще.
У великих Пушкина и Лермонтова в стихах темы смерти отдельно от темы жизни- нет. Вот источник для размышлений. Смерть и жизнь рядом. У Пушкина- "Телега жизни" , у Лермонтова-
" Чаша жизни". Пушкин слово "смерть" заменяет словом " ночлег", у Лермонтова смерть так и называется словом "смерть".
Телега жизни
Хоть тяжело подчас в ней бремя,
Телега на ходу легка.
Ямщик лихой- седое время-
Везет, не слезет с облучка.
С утра садимся мы в телегу,
Мы рады голову сломать
и ,презирая лень и негу,
Кричим: "Пошел!.......
Но в полдень нет уж той отваги.
Порастрясло нас.
Нам страшней и косогоры , и овраги.
Кричим: "Полегче, дуралей!"
Катит по-прежнему телега.
Под вечер мы привыкли к ней
И дремля едем до НОЧЛЕГА
А время гонит дощадей...
Гениально, как и все пушкинское. Даже в стихах о самом что ни на есть серьезном светится пушкинское озорство.
Сравниваю с лермонтовской "Чашей жизни":
Мы пьем из чаши бытия
С закрытыми очами,
Златые омочив края
Своими же слезами.
Когда же перед СМЕРТЬЮ с глаз
Повязка упадает,
И все, что так пленяло нас,
С завязкой исчезает,
Тогда мы видим,что пуста
Была златая чаша,
что в ней напиток был- мечта,
И что она- не наша...
Лермонтовскую мрачность , вселенскую грусть ни с чьей никогда не спутаешь...
Нельзя не добавить, что оба всей душой тянутся к жизни ... Жить!
Пушкин: Мой путь уныл. Сулит мне труд и горе
Грядущего волнуемое море.
Но не хочу, о други, умирать!
Я ЖИТЬ хочу,
Чтоб МЫСЛИТЬ и СТРАДАТЬ.
Лермонтов: Я б хотел навеки так заснуть,
Чтоб в груди дремали ЖИЗНИ силы,
Чтоб дыша вздымалась тихо грудь.
Здесь опять тихо льется лермонтовская грусть . А у Пушкина - его светлое жизнелюбие:
Пора, мой друг, пора!
Покоя сердце просит.
Бегут за днями дни,
И каждый день уносит
Частицу бытия...
А мы с тобой вдвоем
Предполагаем ЖИТЬ
И глядь- как раз УМРЁМ
На свете счастья нет,
А есть покой и воля...
Перечитываю стихи других поэтов на тему смерти , Блока, Заболоцкого, Евтушенко, и прихожу к выводу , что Пушкин и Лермонтов так откровенно , как они, о смерти не писали.
И это люди , за которыми смерть ходила по пятам : за Лермонтовым - на войне с горцами, за Пушкиным - в каждый очередной раз, когда он вызывал кого-то на дуэль ( больше 20 раз!). Как нам не быть благодарными Жуковскому, каждый раз расстраивавшему эти дуэли, кроме последнего, рокового...
Хочу продолжить тему, обратившись к стихотворению Блока. Оно написано им в 35 (! )лет.
Похоронят, зароют глубоко.
Бедный холмик травой порастет.
И услышим: далеко, высоко
На земле где- то дождик идет.
Ни о чём уж мы больше не спросим,
Пробудясь от ленивого сна.
Знаем: если негромко, там осень,
Если бурно - там,значит , весна.
Хорошо, что в дремотные звуки
Не вступают восторг и тоска,
Что от муки любви и разлуки
Упасла гробовая доска.
Торопиться не надо, уютно:
Здесь, пожалуй, надумаем мы,
Что под жизнью беспутной и путной
Разумели людские умы.
В этих стихах - Блок весь. Никакой позы, надуманности, философских потуг, заигрывания. Никакой трагичности и надрыва. Только естественность в ее величии и непознанности.
Заболоцкий. Я воспринимаю его как посланца природы, как человека, который перевел ее язык на человеческий. Если вы прочтете полностью его стихотворение " Вчера, о смерти размышляя...", вы в этом убедитесь. Привожу только отрывок.
Вчера, о смерти размышляя,
Ожесточилась вдруг душа моя.
Печальный день! Природа вековая
Из тьмы лесов смотрела на меня.
И нестерпимая тоска разъединенья
Пронзила сердце мне, и в этот миг
Всё, всё услышал я - и трав вечерних пенье,
И речь воды, и камня мёртвый крик.
И сам я был не детище природы,
Но мысль ее! Но зыбкий ум ее!
Этот мотив тесной , кровной связи человека с землей , со всем, что есть на ней и останется после смерти человека , этот щемящий мотив звучит и у Евтушенко, в стихах, написанных им в 1970 году.
Приходите ко мне на могилу,
приходите стрезва и в запой.
Я и туфельку, и бахилу
над собою услышу собой.
Приносите еловых, рябинных
и каких захотите - ветвей,
приводите с собою любимых,
приводите с собою детей.
На траву и скамейку садитесь,
открывайте вино, если есть,
совершенно меня не стыдитесь,
окажите покойнику честь.
Говорите о спрятанной боли
той, что исподволь мучает вас,
говорите - хотя б о футболе, -
я боюсь отрваться от масс.
Я останусь не только стихами.
Золотая загадка моя
в том, что землю любил потрохами
и земля полюбила меня.
И земля меня так захотела,
чтобы люди понять не могли,
где мое отгулявшее тело,
где гулящее тело земли.
И мне сладко до знобкости острой
понимать, что в конце - то концов
проступлю я в ненастную оскользь
между пальцев босых огольцов.
Мне совсем умереть не под силу.
Некрологи и траур - брехня.
Приходите ко мне на могилу,
на могилу, где нету меня.
Вот пока и все о стихах про смерть. "Memento more" - "думай о смерти". Я пока о смерти писать не могу. Я ее видела лицом к лицу. Но пока с ней не на "ты". А фантазировать не умею. И слава Богу.
П.С. Впрочем и у меня появилось стихотворение о смерти. http://www.stihi.ru/2011/11/09/9884
Дополняю стихотворением Алексея Ивантера
У смерти глаза голубые,
Айфончик топорщит карман.
Ей нравятся больше живые,
Но с мертвыми крепче роман.
В рыдване трясясь санитарном,
Ментоловый выпустит дым.
Ей нравятся зрелые парни,
Но чаще зовут к молодым.
Идёт она мимо больнички
У детского корпуса "два"
В обличьи обычной сестрички,
На зов поспевая едва.
Пульсирует детская вена...
Среди поступивших больных
Её внеурочная смена
Пройдёт посреди выходных.
Дрожит невесомое тельце,
А смерть никуда не спешит,
Своё немудреное дельце
До ночи она завершит.
Такси телефончик давая,
Автобус ночной упустив,
Негромко она напевает
Привязчивый тихий мотив.
Ей лишнего даром не надо,
Своё не отдаст ни за что.
Размазана сбоку помада,
Да бог с ней, не видит никто.