Жарко чет

Ключ с игривым стуком звякает о брелок-бульдога. Замок щелкает, визжит трехнотная мелодия подъехавшего лифта. Консьержки на первом этаже нет, и я на секунду останавливаюсь перед книжным шкафом. Я не знаю, откуда эти книги. Быть может, жители оставляют вместо того, чтобы выкинуть. За мутным стеклом – курчавые зеленые деревья, покачивающиеся под до белизны желтым солнечным светом. Метеорологи клялись жителям Москвы, что температура не поднимется выше 28 градусов, но вот настало утро – и с экрана телефона на меня как ни в чем не бывало вылупились нахальная трешка и глуповатый ноль. Тридцать, мать его, градусов. Кто там требовал лето? Получите. Каменная лестница источает прохладу, и мне не хочется никуда идти. Там, снаружи, по горячему асфальту бродят дяденьки в хлопковых безрукавках, заправленных в песочного цвета штаны. Быстро шагают, слегка наклонив в сторону корпус – в противовес тяжелым пакетам из супермаркета, которые они крепко сжимают волосатыми фалангами пухлых пальцев. Как здесь, внутри, все-таки славно. Зной. На детской площадке полыхают синим, красным, желтым, зеленым пламенем качели. Солнечные пятна растеклись по дороге, траве, машинам, запачкали распаленные стены. В истерике бьется утренний жар, мечется, натыкаясь на потные лица граждан. Привет, лето. Я совсем не скучала.