Сквозь плавящийся от жары воздух, на горизонте просматривалась сгорбившаяся фигура. Человек медленно приближался к развалинам неизвестного города, очертания которого он не раз встречал в найденных на пути картинах. Именно здесь он надеялся найти жизнь.
Улица за улицей, дом за домом оставались позади, но город был мертв. Прошло немало времени, прежде чем изможденный старик остановился у безжизненного серого здания и обреченно посмотрел вверх.
Зацепившись за край полуразрушенной высотки, ослепительно яркое солнце смотрело с безоблачного неба на опустошенную землю. Уже много лет оно наблюдало, как бесславно заканчивает свое существование некогда огромный и сильный мир под названием человечество. Люди, забыли о красоте и искусстве. Стремительно уничтожая все вокруг, они отдались на растерзание технической гиене, перешагнув, в конце концов, грань дозволенного. Реки пересохли, погибли леса, города вымерли. Там, где раньше кипела жизнь, теперь на сотни километров простирались пустыни, и лишь изредка горячий ветер гонял пыль по растрескавшейся земле.
Человек вошел в здание и начал подниматься по лестнице. Этаж за этажом по осыпающимся ступеням, преодолевал он свой последний путь. Дрожащие ноги несли старика на крышу, где он задумал окончить свою долгую мучительную жизнь.
Наверху было тихо. Человек обессилено опустился на кирпичную россыпь и бросил последний взгляд на землю, по которой прошел не одну тысячу километров. Она гостеприимно открыла объятия, готовая в любой момент принять его ослабшее тело, впитав последние капли жизни в окаменевшую почву.
Немного отдышавшись, старик достал из-за спины старый потрепанный футляр, и извлек из него скрипку и смычок, чтобы сыграть свой прощальный этюд. Лишь музыка все эти годы спасала старика от безумия в одиноком мире. Он уже давно потерял счет времени, и не мог сказать, сколько дней, месяцев, а может быть и лет не слышал человеческой речи. Только голос его старой скрипки - чарующий и одновременно заунывный.
Худощавые пальцы коснулись грифа, по струнам заплясал смычок. Душное пространство заполнила собой спокойная мелодия. Она поплыла по округе, расстилаясь бесконечными переливами. Цепляясь за оскаленные пасти разрушенных домов, и утопая в паутине трещин пересохшей земли. Человек был стар и слаб, но его руки по-прежнему знали свое дело. Виртуозно перебирая пальцами, скрипач наращивал темп. Тихая река его музыки переросла в бушующее море. Он играл и играл в тысячный раз надеясь, что кто-то услышит скрипку и придет, чтобы разделить с ним гнетущее одиночество.
Достигнув своего пика, мелодия смолкла. Человек отложил в сторону инструмент, встал и подошел к краю. Стоило сделать всего один шаг, чтобы покончить с мучениями. Старик колебался. Неужели прожитые годы и пройденные километры преодолевались зря. Взор снова упал на землю, уловив еле заметное движение.
Скрипач снова взял скрипку и заиграл так, как не играл никогда в жизни.
Неистово перебирая пальцами, он творил божественную музыку, не услышать которую было невозможно. Будто на крыльях ангелов движущаяся вдали точка понеслась навстречу мелодии. И вскоре перед скрипачом уже стоял незнакомец. Одетый в жалкие лохмотья человек достал мольберт и краски и на сером хосте стали появляться зеленые луга и излучина синей реки. Шумящий на берегу лес приветливо покачивал кронами, отбрасывая густую тень. На бескрайних просторах полей колосилось буйное золотое море.
Скрипач играл, а художник рисовал. Они смогли найти друг друга в этом хаосе, и больше не были одиноки. Красота сплотила их, собираясь в очередной раз спасти этот шаткий мир.