Он писал о ней книгу.
Он придумывал образы, сюжет, наполнял их деталями.
Обдумывал каждое ее слово, движение, взгляд.
Придумывал историю ее жизни.
Переживал за нее, как-будто она была настоящей.
Видел о ней сны, воплощал их сюжеты в своей книге, мечтал о том, что когда-нибудь станет знаменитым, благодаря ей.
Он отправлял ее в путешествия, встречал у дома, варил ей кофе и дарил цветы.
Он даже завел ей кота, чтобы ей не было одиноко вечерами.
Кот был большой, красивый, пушистый.
Как она любила.
Ее длинными кудрявыми волосами любил играть ветер, и он часто отправлял ее гулять, чтобы любоваться ею.
Он покупал ей наряды, зажигал вечерами камин, и его книга становилась все толще и толще.
Сюжетная линия была непредсказуема, ибо девушка оказалась с таким свободолюбивым характером, что он сам удивлялся, как так получалось.
Иногда у него возникало чувство, что она живет отдельно от него и его замыслов.
И тогда он вскакивал, хватал ручку и писал, писал, писал, пытаясь вернуть самовольную героиню туда, куда он придумал, оттуда, куда она успела сбежать.
Он уставал от разговоров с ней, спорил, доказывал.
Но она была женщиной и он всегда шел ей на уступки.
И улыбался при этом, понимая, что безнадежно влюблен.
В конце концов, книга была закончена.
Он закрыл последнюю страницу и ему стало пусто.
Он вдруг осознал, что вся его жизнь была заключена в этой книге, в этой девушке и в той жизни, которую он для нее придумал.
А вокруг все было совсем иначе.
Он был одинок, замкнут и не очень счастлив в личной жизни.
И любить он мог только ее.
Только вот она жила в той книге. Которую он написал.
Он вздохнул, встал со своего кресла и подошел к окну.
Налетевший ветер раздвинул легкие шторы, открыв вид на соседний дом.
Он оперся на подоконник, обвел глазами тот самый соседний дом и замер.
Напротив его окна, подперев голову руками, сидела девушка.
Та самая, которую он придумал.
А рядом с ней сидел большой кот.