Однажды, в один из серых дней, когда печалится небо, к ней пришел друг.
У нее был день рождения, и он к ней пришел. Принес цветок. Один, и не розу.
Она долго рассказывала ему о том, как люди стали злыми, колючими будто кактусы у ее "окна в мир", как она про себя называла монитор.
Он молчал и думал, что ей ответить, потому что нервничал от избытка дум.
Ему хотелось говорить с ней совсем о другом, а еще лучше, - привлечь ее к себе, тыльными сторонами ладоней гладить ее теплую, светящуюся энергией лета, как ему сейчас казалось, кожу.
-Мы не можем быть вместе. Надо просто встать и уйти прочь из такого общества.
Он думал, моя девочка!
Все гости вдруг ушли. А были ли они?
Тишина могучей волной замерла в умытой ветром квартире, и развеялась ароматом уходящего веселья.
На столе стояли напыщенные, оттого немного смешные, приземистые бокалы.
Стекло абрикосового оттенка искажало отражение двух, расширяло им плечи. Белое вино сладким пятном растеклось по столу.
На пол упал белый лепесток.