В распутицу, зимнюю слякоть редко услышишь птичьи голоса. В это же утро отчетливые грачиные крики шли откуда-то сверху. Подняв голову, увидел чуть в стороне много чернеющих птиц. Их было так много, что под тучами, лежащими серыми булыжниками, казался расстеленным невод из парящих грачей.
Но вот они, словно по чьей-то команде, смяли этот «невод» и, становясь на крыло, закружили карусель. Галдя, вертели ее все быстрее и быстрее.
Нашлись еще двое любопытных вроде меня: задрав голову, они следили с земли за птицами.
- К заморозкам, - сказал один из них, высокий, придерживая сползающую шапку на запрокинутой голове.
- Нет - нет, это к дождю, - пытался оспорить его другой, невысокий, у которого шапкой на голове лежали густые кудрявые волосы.
- Сказал мне - к дождю... Небось, на весну клонишь? Так еще зимы сколько, - вздохнул он.
- А ты вообще в заморозки тянешь. Нет, так не пойдет...
Мы засмеялись все втроем и, переглянувшись, поняли друг друга без слов: хочется весны...